Lillemors Rätsel

Konnte der Kommissar vielleicht gemeint haben, dass sieetwas gesehen hatte, das bedrohlich für sie war? Aber die Polizei versteht ihreArbeit, die erwischen den Täter.

Den Kindern erzählte er nur die halbe Wahrheit, dass sichnämlich in den Wäldern beim Sommerhaus ein Mörder herumtrieb. »Und drum dürftihr jetzt nicht mitkommen.«

»Und Mama?«, sagte Karin, und ihre Augen weiteten sich vor Angstund Entzücken.

»Mama ist bei der Polizei. Die verhören alle, die in derGegend wohnen.«

»Und dann?«

»Sie übernachtet im Stadthotel in Mjölby und wartet dort aufmich.«

Die Kinder erwiesen sich als sehr kooperativ. Diedreizehnjähri­ge Ingrid rief bei der Oma an und bat sie herzukommen. Er selbst stopftedas Notwendigste in eine Tasche und dachte, ich muss, ver­dammt nochmal, meineGedanken zusammenhalten. Da klingelte das Telefon schon wieder. Das Gesprächkam von einem Automa­ten, er konnte das Klicken von Münzen hören.

»Ich bin aus dem Hotel abgehauen. Ich glaube, die überwachenmeinen Telefonanschluss.«

»Wer?«

»Die Polizei.«

»Wo bist du denn?«

»Im Zeitungskiosk gegenüber, am Bahnhof.«

Er nickte beruhigt, einen Augenblick lang konnte er sie inder Telefonzelle neben dem Kiosk direkt vor sich sehen. Am Bahnhof waren immereine Menge Leute unterwegs.

»Aber warum sollte die Polizei ...?«

»Die verdächtigen mich.«

»Lillemor«, sagte er und hörte selbst, dass seine Stimme wieim­mer, wenn sie ihn mit ihren Übertreibungen erschreckte, verärgert klang.

»Niklas, hör zu. Es ist merkwürdig, aber die Tote gleichtmir wie eine Tochter oder eine jüngere Schwester. Sie sieht aus wie eine Kopievon mir, als ich jung war. Begreifst du?«

»Nööö.«

»Aber es ist so, und das ist unheimlich. Niklas, ichverstehe, dass sie misstrauisch sind. Ich gehe jetzt ins Hotel zurück undversuche eine Kleinigkeit zu essen. Dann nehme ich ein paar Schlaftabletten. Ichwollte nur, dass du es weisst. Falls sie hier sind und dich ver­hören, währendich schlafe. Verstehst du?«

»Nein, ich verstehe gar nichts.«

»Niklas, sei vorsichtig mit allem, was du sagst«, rief sie,und dann gingen ihr die Münzen aus, und er stand da und starrte den Tele­fonhöreran.

Sie muss hysterisch geworden sein, dachte er, als er in derNorra Stationsgatan im Stau steckte. Es war Freitagabend.

Aber Lillemor wurde nie hysterisch; wenn er schon längst dieFassung verlor, war sie noch die Ruhe selbst. Im seinem Kopf wie­derholte sichdas Ferngespräch wie auf einem Tonband ... Sei vor­sichtig mit allem, was dusagst ... Aber was zum Kuckuck sollte er zu sagen haben? ... Die verdächtigenmich ... Weswegen, Lillemor, weswegen? ... Sie gleicht mir wie eine Kopie, nurjünger ...

Das ist unsinnig, dachte er, und das Gefühl einer drohenden Gefahrverstärkte sich. An der Königskurve löste sich der Stau auf, und er konnte Gasgeben. Die Anspannung liess nach, und wenig später dachte er, der Schock hat sieziemlich durcheinander ge­bracht. Das war zwar unangenehm, aber für so etwasgab es Ärzte. Ein Psychiater, ein paar Medikamente, und alles wäre wieder gut.

Es wurde allmählich dunkel. Auf der Höhe von Nyköping war finstereNacht, und der Gedanke, dass Lillemor durchgedreht hat­te, aber bald wiedergesund sein würde, brachte keinen Trost. Denn jetzt war die Erinnerung an das,was passiert war, nicht mehr zu verdrängen.

In Amerika hatte sie die Nachricht vom Tod ihrer Schwesterer­reicht.

Lillemors Schwester.

Ich darf mich nicht aufregen.

Aber es war zu spät, du lieber Himmel, welche Angst hatte erdamals ausgestanden. Damals hatte er zum ersten Mal erkennen müssen, wieabhängig er von der Kraft seiner Frau war.

Wie immer versuchte er sich damit zu trösten, dass sie vonihm abhängig war, wenn es um Äusserlichkeiten und Praktisches ging. Aber wieschon öfter in letzter Zeit hegte er seine Zweifel und dach­te, dass sie nichtnur mit sich selbst, sondern auch mit den Kindern zurechtkommen würde, wenn erplötzlich von der Bildfläche ver­schwände. Sie hätte es sogar besser. Ruhiger.

Dann verwünschte er sich und seine dauernden Vergleiche. Im­merwenn sie sich darüber ärgerte, sagte sie, das Leben sei schliess­lich keineRechenaufgabe.

Aber mit solchen Auseinandersetzungen hatten sie schon langeaufgehört. Er legte den dritten Gang ein und überholte einen Sat­telschlepper,der Motor heulte auf, und Niklas dachte, dass es ty­pisch für ihn sei, immermehr Kraft als notwendig einzusetzen.

»Du hasst mich, das kann ich verstehen. Schliesslich muss mandenjenigen ja hassen, von dem man sich dermassen abhängig macht.«

Da hatte er geschwiegen, es hatte ihn wie eine Wahrheitgetrof­fen. Aber dann hatte er gedacht, sie übertreibt wie immer, und sie musstemit seinen Zornausbrüchen eben fertig werden. Nie sollte sie erfahren, was fürihn das Schlimmste an seinen Wutanfällen war, dass sie bei ihm nämlich Schuldgefühlehervorriefen.

Lillemors grosser Fehler war, dass man sie so leicht traurigma­chen konnte.

Amerika: Sie waren jung verheiratet gewesen und sehrverliebt. Irgendwie war das neue Land mit all seinen Verrücktheiten genau dasRichtige gewesen. Berkeley hatte sich von den Ausschreitungen erholt, und siehatten das Wunder miterlebt, wie aus Revolutionä­ren Blumenkinder gewordenwaren.

Man ging ins eigene Innere auf Entdeckungsreise. (...)

© Fischer Taschenbuch Verlag, Frankfurt am Main 2003

Übersetzung: Senta Kapoun