Geliebte Tochter

»Nichts mag ich lieber, als im Bettneue Techniken zu ler­nen«, hatte sie einmal zu einer Freundin gesagt, die inihrer Rolle als Gattin und Mutter Erfüllung fand. Die Freundin hatte in ihrLachen nicht eingestimmt, sondern sie für recht bedauernswert gehalten,

Genau wie ich dich bedaure, dashatte Katarina für sich be­halten. Und sie hatte dabei an den Mann gedacht, derzu Hau­se vor dem Fernseher den Babysitter machte, immer wieder auf die Uhr sahund nur auf seine Frau wartete.

Sie hatten sich vor dem Restaurantgetrennt. Und die Wor­te der Freundin waren schmerzlich haften geblieben. Wieein Stachel.

Ein Verhältnis hatte bei ihr nielange gehalten, höchstens ein halbes Jahr, länger hielt sie eine Liebelei kaumdurch. Ihrer eigenen Erfahrung nach. Nur manchmal, wenn die Trennung allzu sehrschmerzte, hatte sie sich gefragt, ob sie nicht etwa die Flucht ergriff, weilihr Zärtlichkeitsbedürfnis zu gross ge­worden war. Ich fürchte mich vorrestloser Hingabe, dachte sie.

Und jetzt will ich ein Kind haben,es lieben, es an meiner Brust nähren, durch Nächte und Tage tragen. Der Gedankeerschreckte sie so sehr, dass sie eine Pause einlegen, aus dem Wagen steigen,tief durchatmen und ihrem Herzen zureden musste, doch etwas langsamer zuschlagen. Sie stand in der Parknische und blickte über das Flusstal hin. Ohnezu sehen. Die alten Bedenken meldeten sich wie­der: Ich werde das nichtschaffen, nicht durchhalten, die Bedürfnisse des Kindes nicht erkennen. Ichwerde mich wie verrückt nach dem Zeichentisch im Architekturbüro seh­nen.

Ich werde ... Die Liste nahm keinEnde, und die Summe ergab: Ich werde das Kind an seinem Lebensnerv schädigen.

Der Wind biss sich durch dieKleider, sie fror und ging zum Wagen zurück. Setzte sich hinein. Sie hatte esnicht mehr be­sonders weit; wenn sie die Pause ein bisschen hinauszögerte,konnte sie sich auf das bevorstehende Gespräch vorbereiten. Ihre Mutter würdealso sagen: Abtreiben. Sie selbst würde sa­gen: Aber ich will das Kind haben.Ihre Mutter würde einige Zeit verstreichen lassen und es schliesslichaussprechen: Mut­terschaft liegt dir nicht.

Sie würde das Gesicht in Faltenlegen wie immer, wenn sie etwas Unangenehmes zu sagen hatte, und ihre Argumenteträ­fen absolut zu. Katarina hatte sich im Kreis kichernder Mäd­chen nie wohlgefühlt und Babys immer abstossend gefunden. Genau wie die verdammten Tage, diesie Monat für Monat in Rage brachten.

Und Katarina würde klein beigeben,in die Grossstadt zu­rückkehren und den Embryo absaugen lassen.

Als sie den Blinker drückte, umanzuzeigen, dass sie auf die Fahrbahn hinaus wollte, hatte sie Schwierigkeiten,im Rück­spiegel etwas zu erkennen. Ihre Augen waren voll Tränen, Als sie aberin die Abzweigung zum Sommerhaus ihrer Mutter einbog, hatte sie sich wiederunter Kontrolle und ein Lächeln bereit.

Sie fuhr auf den Vorplatz undstellte fest, dass er kleiner geworden war. Der Wald wanderte langsam, aberunaufhalt­sam auf das Haus zu. Das dornige, undurchdringliche Schle­hengestrüppgewann die Oberhand.

Mein Gott, war es hier öde. Undstill. Die Singvögel waren nach Süden gezogen, die heimischen Vögel waren nochnicht auf das Futterhaus angewiesen. Nicht einmal eine Elster schrie.

So einsam.

Noch bevor sie die Handbremseangezogen hatte, war ihre Mutter da. Die beiden Frauen schauten sich eine Weilenur an. Aus reiner Freude. Dann folgte eine lange, feste Umar­mung, die Flutenvon Wärme hervorrief.

Als sie einander schliesslichlosliessen, sagte Mama: »Ist ja schrecklich, wie blass du bist, Kindchen.«Katarina antworte­te wie erwartet, dass sie von der weiten Fahrt müde sei. UndHunger habe.

Und Mama antwortete wie erwartet:»Ich habe ein sahniges Kartoffelgratin im Ofen. Undfrisch gefangene Lachsforellen.«

Eigentlich wollte Katarina jetztkein warmes Essen, sagte aber mit dem notwendigen Lächeln: »Das wird fein schme­cken.«

Sie hätte viel lieber geweint.

»Du frierst, komm, gehen wir insHaus«, sagte Mama.

Nur nicht von der Norm abweichen,dachte Katarina. War­um werden wir nie wirklich warm miteinander.

Die Antwort war einfach:

Die Gefahr, einander wehzutun, istzu gross.

© Fischer Verlag

Übersetzung: Senta Kapoun