Der Sturm der Gazellen

aneinander klammern. Und am Rande des Schlachtfeldes in der Wüstenei Schulter an Schulter gefallene und in den letzten Zügen liegende Soldaten, verwundete, schreiende und auf dem Rücken ausgestreckte, in den Himmel starrende, ihr Leben aushauchende Männer. Im gestreckten Galopp heranpreschende, den Verwundeten den Todesstoß versetzende Kavallerie. Im endlosen Wüstensand liegen Pferde, Maultiere, Kamele, umgestürzte Protzen, Geschütze und Gerät. Hoch droben kreisen Adler, die im Gleitflug von den Bergen kamen. Nebeneinander, Flügelspitze an Flügelspitze schweben sie über den im Wasser treibenden Leichen stromab und gehen auf die ans Ufer geschwemmten nieder.
In der Wüste breitet sich ein bestialischer Gestank über das Schlachtfeld aus, das unter dem Donner der Kanonen, dem Bellen der Maschinengewehre und dem Geschrei der Kämpfenden zu beben scheint. Glitzernder Sand blendet die Augen, verwandelt die lichte Umgebung in dichtes Dunkel, der schneeweiße Himmel zieht davon, hinterlässt gähnende Leere.
Wie ein Wüstensturm zieht der Schlachtenlärm mit den Tromben in alle Richtungen. Herden von Gazellen gleiten wie rote Wildwasserströme von den Bergen herab in die Wüste, rennen, aufgeschreckt vom Schlachtenlärm, am Wüstenrand heillos durcheinander, sammeln sich wieder, ziehen weiter, wirbeln erneut durcheinander, als sie zu den Stellungen der Soldaten kommen, und finden sich plötzlich im Schlachtengetümmel wieder. Von überall her regnet es Geschosse auf sie herab, in Todesangst rennen sie immer schneller, sie springen in hohen Bögen immer weiter, landen, knicken ein und setzen wie im Fluge in weiten Sprüngen über den Sand. Und die von Kugeln getroffenen Gazellen legen sich mit großen, schwarzen, traurigen Augen hin, bleiben lang ausgestreckt wie ein totes Kind liegen und rühren sich nicht.
Die erschrockene, vor Angst außer sich geratene Herde bricht einmal nach rechts aus, stiebt auseinander, als tödlich getroffene Tiere stürzen, sammelt sich dann sofort, bricht in Wellen nach links aus, dann wieder nach rechts, als Tiere fallen, wieder nach links … Es werden immer weniger, und immer mehr werden getroffen und färben den Sand rot. Die übrig bleiben, finden keine Lücke aus diesem Schlachtfeld, die Bögen ihrer Sprünge werden kürzer, bald laufen sie nur noch müde und erschöpft im Kreis, ergeben sich ihrem Schicksal. Nach und nach füllt sich das Schlachtfeld mit verendeten Gazellen, die andern machen kleine Sprünge, ziellos, ratlos.
Die Schlacht aber tobt weiter. Völlig erschöpft drängen sich die Gazellen der auf die Hälfte geschrumpften Herde aneinander, rühren sich nicht mehr, heben nur die Köpfe, spitzen die Ohren, blicken mit schreckgeweiteten Augen hinauf zu den nahe liegenden Bergen im lichten Nebel. Plötzlich verstummt der Schlachtenlärm, herrscht dröhnende Stille. Die regungslos dastehenden Gazellen lauschen, schauen sich an, drängen sich noch enger und springen wie von der Sehne geschnellt in weiten, roten Bögen über die Soldaten und ihre Schützenlöcher hinweg und suchen das Weite. Der Sturm der Gazellen war vorbei.
Kaum hat auch die letzte Gazelle das Schlachtfeld verlassen, regnen aus allen Richtungen wieder die Geschosse, beginnen die Kanonen wieder zu donnern, und die Soldaten stürmen wieder mit aufgepflanzten Bajonetten. Die Schreie tausender hallen wieder gen Himmel. Die Wüste wimmert, im Sand liegen, aneinander gedrängt, tote Soldaten und Gazellen. Über ihnen bedecken kreisende Adler, die von den Bergen kommen, den Himmel.

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Übersetzung: Cornelius Bischoff