Das Orakel von Port-Nicolas

zu. Er er wischte sie mit einer Klappe, und sie bewegte sich träge klackernd wieder hinauf. "Du spielst lahm", bemerkte Marthe. "Stimmt, aber du redest ja auch die ganze Zeit." "Muss man ja. Wenn du deinen Religionsunterricht da betreibst, verstehst du nicht, was man dir sagt. Du hast mir nicht geantwortet. Etwas, das sich lohnt?" "Kann sein. Wird sich zeigen." "Was ist es? Politisch, zwielichtig, unbestimmt?" "Gröl nicht so rum, Marthe. Eines Tages kriegst du noch Schwierigkeiten. Sagen wir, was Ultrareaktionäres an einem Ort, wo man es nicht vermuten würde. Das beschäftigt mich." "Was Richtiges?" "Ja, Marthe. Was Richtiges, mit Siegel und allem Drum und Dran. Natürlich muss man's noch überprüfen." "Wo ist das? Bei welcher Bank?" "Bank 102." Louis lächelte und startete eine Kugel. Marthe dachte nach. Sie fand sich nicht mehr zurecht, sie war aus der Übung. Sie verwechselte Bank 102 mit den Bänken 107 und 98. Louis hatte es einfacher gefunden, den öffent lichen Bänken in Paris, die ihm als Beobachtungsstationen dienten, Nummern zuzuteilen. Den interessanten Bänken, versteht sich. Tatsächlich war das praktischer, als ihre genaue topographische Lage im einzelnen aufzulisten, um so mehr, als die Lage von Bänken im allgemeinen ungenau ist. Aber im Laufe von zwanzig Jahren hatte es Veränderungen gegeben, Bänke, die in Ruhestand geschickt wurden, und neue, um die man sich kümmern musste. Man hatte auch Bäume numerieren müssen, wenn an Schlüsselstellen der Hauptstadt keine Bänke vorhanden waren. Es gab auch vorübergehende Bänke für kleinere Geschichten. So war man schliesslich bei Nr. 137 angekommen, weil eine frü here Nummer nie wiederverwendet wurde, und das vermischte sich nun in ihrem Kopf. Aber Louis war dagegen, dass man sich Notizen machte. "Ist 102 die mit dem Blumenhändler dahinter?" fragte Marthe stirnrunzelnd. "Nein, das ist die 107." "Mist", bemerkte Marthe. "Gib mir wenigstens einen aus." "Hol dir an der Bar, was du willst. Ich hab noch drei Kugeln zu spielen." Marthe war nicht mehr so leistungsfähig. Mit siebzig Jahren konnte sie nicht mehr so wie früher zwischen zwei Kunden in der Stadt umherstreifen. Und ausserdem verwechselte sie die Bänke. Aber sie war eben Marthe. Sie brachte nicht mehr viele Informationen, aber sie hatte ein hervorragendes Gespür. Ihr letzter Tip war bestimmt zehn Jahre her. Er hatte einen ordentlich heilsamen Schock ausgelöst, und das war ja das Wichtigste. "Du trinkst zuviel, meine Liebe", bemerkte Louis, während er amAbzug des Flippers zog. "Kümmer dich um deine Kugel, Ludwig."