Afghanische Reise

Ein ehemaliger Bewohner derFlüchtlingslager im pakis­tanischen Peschawar erzählt, er habe dort Frauengetrof­fen, die ausschliesslich über kosmetische Chirurgie rede­ten. Die letzteBastion aller Wünsche, etwas zu ver­ändern, ist der eigene Körper. Er isterreichbar. Also werden nach den Handys die Fitness-Studios kommen samt denSchönheitsdoktoren. Auch das ein Indiz für dieseparate, in unterschiedlichen Entwicklungslinien verlaufende Erziehung der Exilierten.

Nadia im Hotelfoyer, mit Mirwais telefonierend, der noch einige Sachen auf dem Basarbesorgen muss:

»Mirwais,halt mal eben das Telefon raus, ich will den Basar hören!«

Afghaniyar: ein Sammelausdruck für dieHeimatlie­be, den Stolz, die Ehre, die Hochschätzung des lokalen Lebens, dieAnhänglichkeit der Afghanen an ihre Hei­mat. Inzwischen ist sie Teil einerKultur, durch die sich die Exil-Afghanen selbst von den nicht exilierten unter­scheiden. Es ist ein Unterschied, ob mansein Land im Medium des Heimwehs entbehrt oder es liebt, indem man an seinertäglichen Realität verzweifelt.

Unter den Kandidatinnen für dieParlamentswahl ist auch eine afghanische Exilantinaus der deutschen Pro­vinz. Sie hat dort vier Kinder, findet aber die Arbeit inihrer Heimat zu wichtig, um aus der Ferne zuzuschauen. Sie erhält vieleStimmen, die man ihr aber abzukaufen versucht. Es kursieren Gerüchte, nachdenen sogar schon die UN als Stimmkäufer für die USA aufgetreten sind, und auchdie Warlords und Söldnerführer haben längst gekaufteKandidaten im Parlament. Das Ver­trauen schwindet, über die Wahlbeobachter wirdgelä­chelt, und kundige Leute sehen die Chancen für die neue demokratischeVerfassung des Landes bei fünfzig Prozent. Scheitert sie, werden die Warlords, die Drogen­barone und die Strohmänner übernehmen.

Der US-Stützpunkt in der Stadtbesitzt einen fünf­fachen Wall aus Betonplatten, steinernen Hindernissen, Schutzmauern,NATO-Draht. Im Lauf der Monate kommen immer neue Wälle hinzu, der letzte alseine eigene Ummantelung gegen Selbstmordattentäter.

Auch das ist der Krieg: Man erlebtdie Geburt eines Staates von Anfang an, um Wasserversorgung geht es, umHygiene, Verkehr, Strom, Logistik, Infrastruktur.

Instand gesetzt werden zuerst dieMoscheen, hoch­gerüstet zuerst die Bunker.

Ein weiträumiger Platz am Stadtrand,darüber verstreut Fussballtore, dazwischen weidende Kühe. Von irgendwo wimmerndeMusik. Die Strassenkinder in Staub gewälzt mit igelartig hochstehendenFrisuren, jede Strähne ein­zeln staubergraut, in denHänden Sandaletten, angefres­sene Fingerbrotfladen, einen leeren Kanister.

Diese Kindergesichter sind, wie ichnie welche gese­hen habe, zugleich kindlich, im stürmischen Tempera­mentdauernd begeistert, und zugleich alt, mit Tränen­säcken und tief eingefressenenFalten um die Augen, um die Mundlinien. Alte Weiber in Kinderkörpern, mit staubgetuschtenWimpern. Auf einem Areal von über einem Quadratkilometer stürzen sie sich aufjede fremde Erscheinung, mal mit dem Schuhputzkasten, mal mit demWasserkanister, aus dem sie Trinkflaschen­mengen abfüllen, mal nur ausNeugierde, mal in der Hoffnung, etwas, irgendetwas zu erbeuten. Sie sind viel­leichtacht Jahre alt, häufig jünger, verstehen sich aber schon auf das Mitleiden, aufdas Schuhmacherhand­werk und die Kunst des Überlebens.

Auf der anderen Seite des Feldesliegt hinter einem Betonbau das grosse Sportstadion. Hier dürfen die Kin­der dieAthleten mit Wasser versorgen und bekommen eine Kleinigkeit dafür. Das Brothaben sie auslän­dischen Soldaten für fünf Afghaniabgekauft. Noch stil­len sie damit den eigenen Hunger.

Diese Kinder wohnen weit weg, sehenaber im Mo­loch der Stadt ihre besten Überlebensmöglichkeiten. Morgensbesteigen sie den Minibus für zwei Afghani. Wenn sienicht bezahlen können, bekommen sie zwei Backpfeifen und fliegen raus.

»Kennt ihr eigentlich dieFussballerinnen, die hier trai­nieren?«

»Wir waren sogar schon in ihrenBüros.«

Der Anführer blickt kühn. Er kenntalle Spielergeb­nisse der Männer- und der Frauenmannschaft, hätte auch selbstgerne gespielt, »aber mein Vater ist tot, und ich muss zum Erhalt der Familiebeitragen«.

Wir lassen uns von ihm ins Stadionführen, einen ge­schundenen Ort. Er beobachtet unsere Gesichter, sagt dann:

»Für euch sieht das dreckig aus, fürmich ist es das Paradies.«

In dem Acht-Quadratmeter-Raum imÜbungshaus, ausgelegt mit Matten, laufen zwei Männer ausdauernd im Kreis.

»Das sind die Boxer«, sagt derKleine mit Ehrfurcht.

Im oberen Stock eine freundlicheBegegnung mit dem afghanischen Trainer der Frauenmannschaft und dem deutschen Supervisor. Der afghanische Betreuer ein

»Fussballverrückter«, mit seinemdunklen Schnäuzer und seiner adidas-Jackeein Wiedergänger aus dem Fuss­balldeutschland dersiebziger Jahre. Daheim ist der Schnäuzer längstausgestorben. Der Trainer erweist sich als ein Enthusiast, dessenFreundlichkeit auf seiner Trauer schwimmt. Er bereist das ganze Land auf der Suchenach Talenten, bemüht, auch in anderen Provin­zen zu trainieren. Im Norden, vonwo er eben heimge­kehrt ist, hat man vor einem halben Jahr noch eine Fraugesteinigt. Der Fussball ist auch eine Antwort.

Wir werden in ein Zimmer geführt,das auf zwei Sei­ten von geschlossenen Vorhängen umgeben ist und so fast wieein Zelt wirkt. An der Wand Plakate der drei­maligen Weltfussballerin des JahresBirgit Prinz, die hier vor kurzem ein Training mit den Spielerinnen ab­solvierte.Sie hat sich viel Freundschaft, viel Respekt un­ter den Afghanen erworben.Körperlich wirkt sie wie eine Kampfmaschine gegen die zarten, klein gewachse­nen,eher unterernährten drei Spielerinnen, die jetzt in das Trainer-Büro kommen:die Erste mit schwitzenden Händen, asiatischem Gesicht, Kopfschleier, dieZweite mit der rauen Haut und der Gesichtsröte aller, die draussen schlafen, dieDritte ein Porzellandämchen mit fein gezeichneten Zügen, Türkisschmuck, ver­rutschtemKopfschleier und unschuldiger Koketterie. Dies also sind dreiFührungsspielerinnen, drei aus elf Clubs in Kabul, die sich demnächst gegenMannschaf­ten aus immerhin drei afghanischen Provinzen werden behaupten müssen.

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