Sternstaub, Goldfunk, Silberstreif (PDF)

Ein Lid, wie es sich schliesst, wie es sich öffnet. Schliesst und öffnet. Schliesst. Öffnet. Eine Bewegung, immer ein und dieselbe Bewegung, nochmal und nochmal. Das Lid, wie es den Blick freigibt auf die Pupille, die Iris und das Weiss. Wenn die Pupille vergrössert wird, damit mehr Licht durchkommt: an einen schwarzen Planeten denken, der mit rasender Geschwindigkeit auf dich zukommt, während sich um ihn herum tausende von Lichtpunkten spiegeln. Und du siehst hinauf. Egal was du siehst, was immer da sein wird: das Ohr. Dein Ohr, wie es sich nicht schliesst, nicht öffnet, wie es lauscht und wartet, auf die Ouvertüre. Nach der Ouvertüre: Abdrücke unserer Ohrmuscheln in den Kopfhörern. Noch sind die Notenpulte erleuchtet, noch fangen die Kronleuchter an der Decke unsere Blicke ab, doch bald schon, bald. Ein Lid, wie es sich schliesst, und dasselbe Lid, wie es sich öffnet. Öffnen, schliessen, öffnen. So leben wir. Das Universum summt. Ovale Bildschirme innen im Raumschiff, die flimmern. Ungeborenen gleich, schwebend und an Leitungen, halten wir sie hin zu den Planeten, unsere überdimensionalen Ohren, um zu hören, was summt. Nur wie Funken erlöschen oder einschlagen in unserer Nähe, das hören wir nicht. Diese Leuchtspuren aber, abgestrahlte Energie, erinnern uns, dass wir in der Schwebe von Meteoriten getroffen werden, millimetergross, Mikrometer, als wären wir antarktischer Schnee.* Einschläge! Jetzt, und jetzt wieder, immer wieder. Überhelle Bildschirme flimmern, hoch über unseren Körpern, sehr weit weg für die Welt draussen. Flimmernd sind wir unterwegs, neunzig Tage sind wir nun unterwegs, neunzig Mal den Helm auf- und absetzen, immer wieder die Planeten umrunden, in neunzig Minuten, um diesen Funkspruch zur Erde zu senden: Das Universum beginnt zu summen. Jeder summende Ring des Saturns, einzigartig hell, reicht hunderttausende von Meilen hinein ins All. Zu nah an den Lichtern schauen wir hinauf, an unseren Lidern Elektroden. So umrunden wir die Welt, die wir kennen. Deren

Der Autor Jörg Albrecht, geboren 1981 in Bonn, lebt in Berlin. Studium der Komparatistik, Geschichte, Literatur- und Theaterwissenschaft in Wien und Bochum. Veröffentlichte Prosa in Anthologien und Zeitschriften, schrieb ein Libretto für die Staatsoper Hannover, gewann Preise bei Literaturfestivals, u.a. beim open mike der Literaturwerkstatt Berlin 2005. 2007: NRW Förderpreis für junge Künstler

"Jörg Albrecht gelingt das Unmögliche: Die Gegenwartsversessenheit des Pop mit der Vergangenheitsversessenheit der Literatur zu vereinigen."
(Jan Brandt, Der Spiegel)

"Seine Montagetechnik ist wieder einmal sensationell und sensationell frech."
(Rainer Wanzelius, Westfälische Rundschau, 8.3.2008)

"(...) einer der mutigsten, verspieltesten und interessantesten deutschen Jungautoren."
(David Hugendick, Die Zeit, 20.3.2008)

"Ein Bewusstseinsstrom, ein bisschen, wie unter Drogen geschrieben, mit einer unglaublichen Intensität und Geschwindigkeit geschrieben und man geniesst es sehr....eine eindrucksvolle Sprachbegabung."
(Marius Meller, Deutschlandradio Kultur, 9.5.2008)

"Der neue, schon zweite Roman von Albrecht aber schafft etwas, das in Klagenfurt nicht gelang: einen grellen, mit Technikbegriffen und Anglizismen gepickten Sprachteppich so auszurollen, dass der Leser immer den Respekt vor dem Text behält - während er bestens unterhalten wird. (...)
Das enorme Sprachtempo, das ebenso sympathisch manieriert ist wie der Inhalt, schleudert einen in explodierende Sterne, mikroskopischen Sternstaub und liebenswerte frühe Computer-Spiele und das Peenemünde der Nazis. (...)
Auch die schräge Typografie des Bandes wird durch den Inhalt und den Ton plausibel gemacht. Jörg Albrecht ist ein kleines, launiges, brillantes und schreiberisch hohe Begabung verratenes Buch geglückt."
(Marius Meller, Deutschlandradio, 9.5.2008)

"Viele zu Unrecht bejubelte Popliteraten der letzten Jahre begnügten sich damit, ihre gegenwärtigen Subkulturen in recht konventionelle Erzählformen zu betten und Atmosphäre ziemlich einfallslos durch Songzitate zu schaffen. Albrecht dagegen überholt den emphatischen Pop-Begriff des "Jetzt" mit Überlichtgeschwindigkeit."
(SWR, 10.6.2008)

"Jörg Albrechts Raumschiff Pop tritt an gegen das verdrängende Vergessen, das den Vierklang Raumfahrt - Krieg - Medien - Schwerelosigkeit von jeher begleitet."
(Aargauer Zeitung, 20.6.2008)

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