Tapirgebein

Am Nachmittag war die Hitze am grössten. Die halbrunde Hitzeglocke verbog sich unter dem eigenen Gewicht, sackte in der Mitte ein. Ich nahm die Gestalt einer alten Frau an und setzte mich in ein Strassencafé. Eine alte Frau? Unsinn! Was dachte ich da für einen Blödsinn! Tatsächlich aber war es mir seit längerem nicht gut gegangen. Am Kurfürstendamm setzte ich mich an einen Tisch auf dem Bürgersteig. Mein Anwaltsjackett hatte ich über einen freien Stuhl geworfen, die Ärmel des weissen Hemdes hochgekrempelt, die Sonnenbrille trotz des Schattenplatzes nicht abgenommen. An einem kalt beschlagenen Bierglas kühlte ich meine Stirn. * * * * *Es gibt Tage, an denen das Schicksal, sonst geschwächt durch sein Alter, sonst abgestumpft und verblödet durch Routine, sonst ausgebrannt durch Wiederholung, durch Überdruss an den Leben, die es gestalten muss, sich jung fühlt wie am frühesten Morgen, und spielerisch leicht, wie nur das Schicksal es kann, wirft es die Bälle des Zufalls dann hoch in die Luft und jongliert. Ja, die Figuren, die die Bälle in der Luft beschreiben, wenn das Schicksal an einem guten Tag ...Genug gefaselt!* * * * *Ich hatte seit meiner Heimkehr fast nichts mehr getrunken, der ungewohnte Alkohol stieg mir zu Kopf; grösser und stärker kam ich mir vor, Haupt und Schultern schienen mir von Anmut umflossen. Ja, jetzt konnten die weissarmigen Mädchen kommen!Mit ein, zwei Schritten war ich an der Stereoanlage und hatte eine Diskette eingeschoben. Ich kannte ja alles hier, alles hier hatte ja mir gehört.Sofort ruckten und zuckten wir drei zu der alten Musik, schlugen auch Luftgitarren an, unser schütteres Haar flog im Rhythmus des Tanzes. Auch Sutors Füsse in den Massschuhen wippten, lächelnd und aufmunternd schaute er uns zu. Die hechtgraue Jacke seines Anzugs hatte er ausgezogenund über einen Sessel gelegt, die Krawatte gelockert. Dann tanzte er und warf seinen eleganten Vogelkopf ekstatisch hin und her.Ja, dachte ich neidlos und sah ihm aus dem Augenwinkel zu, auch unsere

Wolf Christian Schröder wurde in Bremen geboren. Kindheit und Jugend verbrachte er in Kiel und Tübingen, später in England. Danach Studium der Slawistik an der Freien Universität Berlin. Dramenübersetzungen aus dem Russischen und Englischen. Erster Roman: Dronte, eine Geschichte aus der Freizeit. Schreiben eigener Bühnenstücke, Auftrag für das Hamburger Schauspielhaus. Weitere Stücke in Hamburg, Hannover, Münster, Aachen und Konstanz uraufgeführt. Libretto zum Musical Die Liebe im Ballhaus Ost, Berlin. Performance im Literaturhaus Berlin zur Romanvorstellung Harthaus. 2020 erschien bei PalmArtPress sein Roman Die Weissweintrinker und 2022 Fünf Minuten vor Erschaffung der Welt. Alfred-Döblin-Stipendium; Arbeitsstipendium Künstlerhaus Villa Waldberta, Starnberger See.

Wolf Christian Schröder ist ein Autor, der in keine Schublade passt und ohne Konzession an literarische Moden als Erzähler zu Buche schlägt. Er ist ein Krokodil, das auf einem weissen Blatt Papier auf- und wieder untertaucht. - Hans Christoph Buch