Orfeo

I
Nun lag auch Mailand schon hinter ihm.
Der Abstand von zuhause - Haus und Garten - wurde grösser und grösser. Das hatte ihn zu Beginn noch mit einer vagen Aufbruchstimmung erfüllt.
Nun nicht mehr.
Die Zeitung, die er mitgenommen hatte, war längst ausgelesen. Von den Büchern, die in seinem Gepäck lagen, war keines erreichbar. Es wäre ihm jetzt zu umständlich gewesen, das in der Höhe sorgfältig Verstaute herunterzuholen, zumal er nicht sicher war, ob er es allein ohne weiteres (mit dem gehörigen sportlichen Schwung) wieder hätte hinaufstemmen können.
Zwei Geschäftsherren ihm gegenüber, die gerade noch überaus wichtige Sachen zu verhandeln hatten, waren eingeschlafen, eine junge Frau neben ihm las in einer Illustrierten.
Und da es draussen auch nichts Ermutigendes zu sehen gab, hatte er irgendwann angefangen, den Regen zu beobachten, der in wüsten Rinn salen über das Fenster des Zugabteils trieb.
Seit er in Zürich eingestiegen war, regnete es. Daran hatte auch der Gotthard nichts geändert. Die Alpensüdseite.
Es regnete und regnete und regnete.
In wilder Hast, dazu fast waagrecht liefen die Tropfen über die Scheibe. Das kam, sagte er sich (mit seinem alten Technikerverstand), vom Tempo des Zuges.
Beides: die Geschwindigkeit der Tropfen und die Schräge ihrer schlottrigen Bahnen musste eine - (Nun fiel ihm das Wort nicht ein, wieder fiel ihm ein Wort nicht ein.)
... Er tippte mit dem Finger auf die Sitzlehne ... Dass ihm jetzt das Wort nicht einfiel -
Beides also (neuer Versuch) musste in einer bestimmten Weise abhängig sein von der Zugsgeschwindigkeit, beziehungsweise von dem dabei entstehenden Fahrtwind. Das war klar, obschon er es sich in diesem Moment tatsächlich zum ersten Mal überlegte. Es müsste eine Formel geben, mit der man es berechnen konnte. Den Winkel müsste man berechnen können, mit dem es von der Vertikalen abwich und je nach Geschwindigkeit sich der Horizontalen annäherte. Nie ganz, das wohl nicht?
Wobei (überlegte er weiter) es sich allerdings

Elisabeth Binder ist 1951 in Bürglen (Thurgau/Schweiz) geboren. Nach einem Studium der Germanistik und Kunstgeschichte in Zürich war sie Lehrerin, dann Literaturkritikerin beim Feuilleton der »Neuen Zürcher Zeitung«. Seit 1994 ist sie freie Schriftstellerin. 2004 erschien bei Klett-Cotta ihr Roman »Sommergeschichte«. Elisabeth Binder erhielt die Medaille der Schweizer Schiller-Stiftung sowie den Förderpreis zum Mörikepreis.

"... Binder erzählt die Geschichte einer Desillusionierung mit Respekt für die Figuren und mit viel Gespür für menschliche, allzu menschliche Wunschträume. Ein schön trauriges Buch."(Die Welt, 1.03.2007)"Elisabeth Binders faszinierender Roman "Orfeo"... Wie die alternden Partner sich zu finden scheinen und halbwegs wieder auseinander geraten, das muss man lesen. Man kann dabei vom Mythologischen absehen und das Buch einfach als moderne Liebesgeschichte nehmen. Die inneren Ereignisse werden stets aussen, im Konkreten, festgemacht. Auf Vaporettostationen und Plätzen, in Cafés, an Kanalufern. ...Dazu kommt eine Sprache deren lyrische Qualität in Bann zieht. Sie ist liquid und beweglich, als müsse sie auf die unruhigen Wasser der Lagune antworten. ..."Beatrice von Matt (Neue Zürcher Zeitung, 28.02.2007)"... Ja man kann sich in diese zarte Prosa verlieben, in dieses Gewebe von Vertrautem und Ungeahntem, aus leisester Tod-in-Venedig-Parodie und genuiner Darstellung einer späten, aber nie zu späten Sehnsucht. ... Die Prosa dieser Autorin ist selbst wie eine Gondel, auf dem Canal Grande wahrer Empfindungen gleiten können."Rüdiger Görner (Schweizer Monatshefte, Juli 2007)"Elisabeth Binder, die schon mit "Sommergeschichte" einen hinreißenden Rom-Roman vorlegte, beschreibt berückend traurig und mit einer grandiosen Leichtigkeit den Versuch einer nachgetragenen Liebe in der Lagunenstadt."(Rheinischer Merkur, 14.06.2007)"Elisabeth Binder ist mit ihrem dritten Roma ein ganz großer Wurf gelungen. Die 56-jährige Schweizerin erzählt in "Orfeo" die Geschichte der unglücklichen Liebe zwischen Hans Bauer und der einstigen italienischen Gastarbeiterin Stella. Das geschieht so kunstvoll und anspielungsreich, in einer beinahe lyrischen Sprache, daß man sich in ein ruhig dahinfließendes Musikstück versetzt fühlt. Venedig, die Stadt der Liebenden, schimmert immer