Das Auge des Golem / Bartimäus Bd.2 (ePub)

verschwommen sechs Punkte, die ein gutes Stück ausserhalb des Detonationsradius kreisten. Sie flogen stetig entgegen dem Uhrzeigersinn, vermassen ein letztes Mal die Mauern, inspizierten unsere Verteidigungsanlagen. Ach, übrigens... das war auch mein Auftrag. Am Strachovtor, dem äussersten und verwundbarsten Punkt der Stadtmauer, hatte man den Turm erhöht und verstärkt. Die uralten Torflügel waren mit dreifachen Schliesszaubern und unzähligen Auslösemechanismen versehen und auf den bedrohlich aufragenden Zinnen wimmelte es von scharfäugigen, hellhörigen Wachposten. So war es jedenfalls gedacht. Hin zum Turm flog ich, mit Falkenkopf, auf Lederschwingen, in mein Tarngespinst gehüllt. Mit blossen Füssen landete ich lautlos auf einem Sims und erwartete, zum nachdrücklichen Beweis äusserster Alarmbereitschaft unverzüglich in scharfem Ton angerufen zu werden. Nichts dergleichen geschah. Ich warf meinen Tarnzauber ab und wartete auf irgendein diskretes, wenn auch verspätetes Zeichen, dass mich jemand bemerkt hatte. Ich hustete vernehmlich. Immer noch nichts. Ein schimmernder Schild schirmte einen Teil der Brustwehr ab. Dahinter kauerten fünf Wachen. Der Schild war ein ziemlich windiges Ding, auf einen Menschen, beziehungsweise höchstens drei Dschinn ausgelegt, weshalb darunter ein ziemliches Gerangel im Gange war. »Hörst du wohl sofort auf zu schubsen?!« Es waren alles niedere Dschinn, kaum besser als gewöhnliche Foliot. Die Zeiten waren schlecht in Prag: Die Zauberer waren knapp an Sklaven, die Qualitätskontrolle liess zu wünschen übrig. Das bewiesen nicht zuletzt die Erscheinungen, für die sich meine fünf hier entschieden hatten. Statt Furcht einflössender, kriegerischer Gestalten standen mir zwei hibbelige Vampirfledermäuse, eine glubschäugige Eidechse und ein reichlich murkliger Frosch gegenüber. »Aua! Pass doch auf deine Klauen auf, Blödian!« »Dann rutsch eben ein Stück. Mein Hintern guckt raus! Wenn die ihn sehn!« »Vielleicht schlägt sie ja grade das in die Flucht.« »Behalt gefälligst deinen Flügel bei dir! Du hättest mir fast ein Auge ausgestochen!« »Dann verwandle dich eben in was Kleineres. In einen Fadenwurm oder so.« »Wenn du mich noch ein Mal mit dem Ellbogen.« »Ich kann nichts dafür! Dieser Bartimäus hat uns hier oben postiert. Der Kerl ist so was von einge ... « Kurz, es war ein trauriges Schauspiel von Schlamperei und Unfähigkeit, das ich hier nicht in allen Einzelheiten wiedergeben möchte. Der falkenköpfige Krieger legte die Flügel an, trat auf die Wachen zu und machte sich bemerkbar, indem er sie packte und mit den Köpfen zusammenstiess. »Nennt ihr das etwa Wachestehen?«, schnauzte ich sie an. Ich war nicht zum Scherzen aufgelegt. Nach sechs Wochen ununterbrochenem Dienst lag meine Substanz blank. »Hocken hier oben hinter einem Schild und zanken sich wie die Fischweiber... hab ich euch nicht befohlen aufzupassen?!« Klägliches Genuschel, Herumdrucksen und Betreten-zu-Boden-Blicken war die Antwort. Dann hob der Frosch die Hand. »Bitte schön, Mr Bartimäus, Sir, wozu sollen wir hier eigentlich Wache halten? Die Engländer sind überall, zu Lande und in der Luft. Und es heisst, die hätten eine ganze Kohorte Afriten dabei. Stimmt das?« Ich richtete blinzelnd den Schnabel zum Horizont. »Wer weiss.« Die fünf Köpfe schlugen in rascher Folge gegeneinander wie ein Satz Klacker-kugeln. Dem Frosch entfuhr ein Klagelaut. »Aber wir haben überhaupt keine mehr, seit es Phöbus erwischt hat, oder? Und Mariden haben die da unten auch noch, und nicht nur einen, heisst es. Und ausserdem hat der Anführer einen Zauberstab dabei, ein supermächtiges Ding. Damit soll er auf dem Weg hierher Paris und Köln in Schutt und Asche gelegt haben. Stimmt das etwa auch?« Mein Federschopf sträubte sich im leichten Wind. »Wer weiss.« Dem Frosch entfuhr ein Aufschrei. »Aber. aber das ist ja furchtbar! Dann sind wir geliefert! Es hat schon den ganzen Nachmittag Beschwörungen gehagelt und das kann nur eins bedeuten, nämlich dass sie heute Abend angreifen. Dann sind wir morgen früh alle tot.« Diese Art Gerede war unserer Kampfmoral nicht unbedingt zuträglich, deshalb legte ich ihm begütigend die Hand auf die warzige Schulter. »Jetzt hör mir mal zu, mein Sohn ... wie heisst du eigentlich?« »Nubbin, Sir.« »So, so, Nubbin. Man soll nicht immer alles glauben, was man hört, Nubbin. Die Engländer haben eine starke Streitmacht, keine Frage. Ehrlich gesagt habe ich kaum je eine stärkere gesehen. Aber eins wollen wir doch mal festhalten: Angenommen sie verfügen tatsächlich über Mariden, ganze Legionen von Afriten und dazu Horla bis zum Abwinken.