Wenn ich bleibe

den Hörer ab und sagt ihrem Chef, dass sie sich heute freinimmt. Danach schaut sie uns an. "Soll ich Frühstück machen?"

Mein Vater und ich brechen in schallendes Gelächter aus. Meine Mutter kriegt Müsli und Toast hin, mehr nicht. Mein Vater ist der Koch in der Familie.

Meine Mutter tut so, als würde sie uns nicht hören, und holt aus dem Küchenschrank eine Packung mit Fertigbackmischung. "Also bitte! Wie schwer kann das schon sein? Wer will Pfannkuchen?"

"Ich! Ich!", brüllt Teddy. "Mit Schokostückchen, ja?"

"Warum nicht?", erwidert meine Mutter.

Teddy stimmt sein zweites Kriegsgeheul an diesem Morgen an und wedelt wild mit den Armen.

"Du hast heute viel zu viel Energie", sage ich. Und zu meiner Mutter gewandt: "Du solltest ihm nicht so viel Kaffee geben."

"Er kriegt doch nur entkoffeinierten!", gibt meine Mutter schmunzelnd zurück. "Er strotzt einfach von Natur aus vor Kraft."

"Solange du mir keinen Seniorenkaffee gibst, ist mir das egal", erkläre ich.

"Das wäre ja Kindesmisshandlung", kontert mein Vater.

Meine Mutter reicht mir eine dampfende Tasse und die Zeitung.

"Da ist ein hübsches Bild von deinem Liebsten drin", sagt sie. "Echt? Ein Bild?"

"Ja. Viel mehr haben wir diesen Sommer ja nicht von ihm zu sehen bekommen", sagt meine Mutter und schaut mich kurz von der Seite her an. Dabei zieht sie eine Augenbraue hoch - das versteht sie unter einem bohrenden Blick.

"Ich weiss", sage ich, und dann seufze ich, ohne es zu wollen. Mit Adams Band "Shooting Star" geht es steil aufwärts, was wirklich toll ist - im Grossen und Ganzen.

"Ach, der Ruhm - verschwendet an die Jugend", sagt mein Vater, aber er lächelt dabei. Ich weiss, dass er sich für Adam freut, sehr sogar.

Ich blättere durch die Zeitung, bis ich den Veranstaltungskalender finde. Da steht eine kleine Notiz über "Shooting Star", mit einem noch kleineren Bild von den vier Bandmitgliedern, direkt neben einem grossen Artikel über die Band "Bikini" und einem riesigen Bild von deren Sängerin: Punkrock-Diva Brooke Vega. Die Notiz erklärt nur knapp, dass "Shooting Star", eine Band aus dieser Stadt, in Portland als Vorgruppe für "Bikini" spielen wird, die derzeit auf landesweiter Tournee sind. Die Tatsache, dass "Shooting Star" gestern Abend ein Konzert in Seattle gegeben haben und dass der Klub laut Adam bis auf den letzten Platz ausverkauft war, wird nicht erwähnt. Adam hatte mir um Mitternacht eine SMS geschickt.

"Gehst du heute Abend hin?", fragt mein Vater.

"Ich wollte eigentlich schon. Es kommt darauf an, ob nicht vielleicht im ganzen Land wegen des Schnees die Bürgersteige hochgeklappt werden."

"Aber sieh doch selbst: Es ist tatsächlich ein Schneesturm", sagt mein Vater und deutet auf eine einzelne Schneeflocke, die vor dem Fenster zu Boden trudelt.

"Ich soll mich ausserdem noch bei irgendeinem Pianisten vom College melden, den Professor Christie ausgegraben hat, und einen Termin mit ihm vereinbaren." Professor Christie, eine pensionierte Musikdozentin an der Universität, mit der ich in den letzten Jahren gearbeitet habe, ist immer auf der Suche nach neuen Opfern, die mit mir spielen müssen. "Das hält dich auf Trab, damit du all den Snobs in Juilliard zeigen kannst, wie man es richtig macht", sagt sie.

Ich bin noch nicht einmal in Juilliard aufgenommen, obwohl das Vorspielen ziemlich gut lief. Die Bach-Suite und das Stück von Schostakowitsch sind aus mir herausgeflossen wie noch nie zuvor, als ob meine Finger eine Verlängerung von Saiten und Bogen wären. Als ich fertig war - keuchend, mit zitternden Beinen, weil ich sie so fest zusammengepresst hatte -, hat einer der Juroren tatsächlich applaudiert, was ich für ein gutes Zeichen hielt. Ich nehme an, das passiert dort nicht sehr oft. Als ich aus dem Zimmer schlurfte, erklärte mir derselbe Juror, es sei eine ganze Weile her, dass man in der Schule ein "Oregon-Mädchen vom Lande" gesehen habe. Professor Christie nahm seine Worte als Garantie, dass ich die Prüfung bestanden hätte. Ich bin mir allerdings nicht so sicher. Und ich bin mir auch nicht hundertprozentig sicher, dass ich es will.