Wenn Apfelbäume tanzen könnten

EXTRAKT Bertl hatte jegliches Zeitgefühl verloren, aber ein Blick nach oben auf die Sonne, die sich der oberen Kante des Hausbergs näherte und bald dahinter verschwinden würde, reichte aus. Seine Nervosität war auf einer Skala von eins bis hundert nicht mehr zu messen. »Hat sie sich immer noch nicht gemeldet?«, rief er. Die Gitti kam gerade mit einer grossen Schüssel durch die Tür, die an der Rückseite des Hauses von der Küche auf die Terrasse und in den Garten führte. »Anstatt mich alle zehn Minuten zu fragen, könntest sie ja anrufen, Bertl«, erwiderte sie und stiess mit der Hüfte die Metalltür zur Vorratskammer auf, bevor sie darin verschwand. »Ich hab ihre Nummer nicht.« »Die kann dir die Gitti sicher geben«, meinte Leon und verrückte zum hundertsten Mal eines der für morgen vorbereiteten Holzscheite in der metallenen Wanne unter dem Spanferkelgrill. »Sie könnte sie doch anrufen!« »Könnte sie, wird sie aber nicht.« Gitti schloss die Tür zu der aus Steinblöcken gebauten rustikalen Vorratskammer, in der es selbst im Sommer kühl blieb, und kam grinsend auf ihn zu. »Und warum nicht?«, hakte Bertl nach. »Es ist doch schon spät.« »Warum machst du dir Sorgen? Fast zwei Jahre lang hat dich nicht interessiert, wie es ihr geht. Wieso ausgerechnet heute?« Bertl senkte den Blick. Er starrte auf die Spitzen seiner Arbeitsschuhe. Die waren schmutzig, weil er am Vormittag im Ultental bei den Zirbelkiefern gewesen war. Dort hatte es letzte Nacht geregnet, was dem Zeus unheimlich gefallen hatte. Nichts fand er besser, als sich auf dem feuchten Waldboden zu wälzen, während sein Herrchen die herumliegenden Reste vom Baumschnitt sammelte, die man für die Destillation brauchte. Vier Stunden lang hatte er sich damit abgelenkt, Nadeln und Zweigspitzen auf die Ladefläche des Pick-ups zu werfen, bevor er heimgefahren war. Er hatte geduscht, obwohl er das sonst immer erst abends machte. Er hatte sich rasiert, weil er das am Morgen absichtlich nicht getan hatte, und das, obwohl er am Vortag

Lisa Torberg ist das typische Resultat der Beziehung zweier Menschen verschiedener Kulturen: polyglott und nirgends wirklich daheim. Oder eben überall. Die Autorin lebt teils in ihrer italienischen Heimat, teils in London, der Heimatstadt ihrer Mutter. Sie vertritt die These der ungeschminkten Wahrheit, liebt das Leben an der frischen Luft, die Berge, das Meer. Allerdings nur im Winter oder wenn sie an Bord eines Segelschiffs ist, und nicht, wenn sie wie eine Sardine am Strand liegen muss. Lisa Torberg lebt und schreibt nach der Devise: "Die Liebe ist das einzige Spiel, bei dem es zwei Verlierer geben kann. Oder zwei Gewinner."Unter dem Pseudonym Monica Bellini schreibt sie prickelnde, sinnliche Liebesromane.