Schwarz / Der Dunkle Turm Bd.1

Den Revolvermann hatte ein vorübergehendes Schwin­delgefühlheimgesucht, eine jener zehrenden Empfin­dungen, bei denen die ganze Weltflüchtig zu werden schien, so als ob man durch etwas hindurchblickte. DasGefühl verflog, und ähnlich wie die Welt, auf deren De­cke er wandelte, zogauch er weiter seiner Wege. Er legte Meile um Meile stur hinter sich, wedereilte er, noch trödelte er. Ein Wasserschlauch aus Tierhaut hing ihm wie einepralle Wurst um die Leibesmitte. Der Schlauch war fast voll. Der Revolvermannhatte jetzt schon seit vielen Jahren das Khef durchlaufen und mittlerweile wahr­scheinlichdie fünfte Stufe erreicht. Wäre er ein heiliger Mann der Manni gewesen, wäre erjetzt nicht durstig ge­wesen; er hätte mit nüchternem, unbeteiligtem Interesse verfolgenkönnen, wie sein Körper austrocknete, und er hätte seinen Klüften und dunkleninneren Höhlungen nur dann Wasser zuführen müssen, wenn die Logik ihm sagte,dass es unabdingbar nötig war. Er war jedoch kein Manni, noch war er ein jüngerdes Jesusmenschen oder fühlte sich sonst wie heilig. Mit anderen Worten, er warbloss ein einfacher Pilger, und alles, was er mit Bestimmtheit sagen konnte,war, dass er deshalb durstig war. Dennoch ver­spürte er keinen ausgeprägtenDrang, etwas trinken zu müssen. Irgendwie freute ihn das. Genau so sollte essich in einem Land wie diesem verhalten, diesem dürstenden Land. Wenn es daetwas in seinem langen Leben gab, dann war es seine Anpassungsfähigkeit.

Unter dem Wasserschlauch befanden sich seine Revol­ver, dieseinen Händen makellos angepasst waren; beide waren zum Austarieren mitMetallplättchen versehen worden, nachdem sie von seinem Vater, der leichter undauch nicht so gross gewesen war, auf ihn gekommen wa­ren. Die beidenRevolvergurte überkreuzten sich ober­halb seiner Lenden. Die Holster waren sogut eingeölt, dass nicht einmal die gegenwärtige philisterhafte Sonne sierissig machen konnte. Die Griffe der Revolver waren aus gelblichem, feingemasertem Sandelholz. Die Holster waren mit Wildlederschnüren locker an denSchenkeln festgebunden und schwangen bei jedem Schritt ein biss­chen mit. Siehatten die blaue Farbe seiner Jeans zu ei­nem Paar Halbkreise abgerieben, diefast einem Lächeln ähnelten (und dabei auch den Stoff etwas abgewetzt). Die inden Gürtelschlaufen steckenden Messinghülsen der Patronen funkelten undblitzten und heliografierten in der Sonne. Die Schlaufen wiesen inzwischenLücken auf. Das Leder gab leise, knirschende Geräusche von sich.

Das Hemd, farblos wie Regen oder Staub, war am Hals offen,eine Wildlederkordel baumelte lose in den hand­gestossenen Löchern. Den Huthatte er verloren. Auch das Horn, das er einst besass, war fort, seit Jahrenschon; das Horn, das einmal einem Freund beim Sterben aus der Hand geschleudertwurde. Beide vermisste er nun.

Er erklomm eine sanft ansteigende Düne (wenngleich es hierkeinen Sand gab; die Wüste war verkrustet, und selbst die rauen Winde, die mitEinbruch der Dunkelheit aufkamen, wirbelten lediglich einen unangenehm beissen­den,schmirgelnden Staub auf), und kurz darauf sah er die ausgetretenen Reste eineskleinen Lagerfeuers im Wind­schatten, auf der Seite, die die Sonne zuerstverliess. Win­zige Zeichen wie dieses, welches wieder einmal bestätig­te, dassder Mann in Schwarz durchaus menschlich war, erfreuten ihn stets. Die Lippendehnten sich in den ge­gerbten, schuppenden Überresten seines Gesichts. Das grausigeGrinsen war schmerzhaft. Er kauerte sich nieder.

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Übersetzung: Joachim Körber

© Wilhelm Heyne Verlag