Opferschrei

Martin führte nie Selbstgespräche. Sie konnte es sich überhaupt nicht vorstellen.

Etwas schepperte, hüpfte einmal und rollte dann über die Fliesen des Küchenbodens.

Sie richtete sich auf und setzte sich auf den Rand des Bettes. Das Hämmern ihres Herzes dröhnte ihr in den Ohren. Sie dachte an das, was ihre Großmutter vor Jahren zu ihr gesagt hatte. Das Herz weiß es vor dem Verstand. Weiß alles als Erstes. Durch die offene Schlafzimmertür sah sie einen rechteckigen Lichtstrahl, der aus der Küche auf den Boden im Flur fi el. Dann veränderte sich das Licht, als ein Schatten darüberglitt.

Was machte Martin da draußen?

Sie erhob sich. Mit einem Fuß stand sie auf dem Flickenteppich vor dem Bett, mit dem anderen auf dem kalten Holzboden. Die abgeschliffenen Eichendielen hatten ihr und Martin besonders gut an ihrer Wohnung in der Upper East Side gefallen. Irgendwie hatten sie sofort gewusst, dass sie hier glücklich sein würden.

Und wir waren glücklich. Sind glücklich!

Was wusste ihr Herz, was ihr Verstand nicht wusste?

Die Angst war wie ein lähmendes Gift, und dennoch zog es sie zum Licht am Ende des Flurs. Sie musste es wissen - musste herausfinden, was ihr solche Angst einjagte. Steifbeinig setzte sie sich in ihrem Seidennachthemd in Bewegung, die Fäuste so fest zusammengeballt, dass ihre Knöchel weiß hervortraten. Das einzige Geräusch, das sie jetzt vernahm, war das leise Tapsen ihrer nackten Füße auf dem Holzboden, während sie sich dem Licht und einer schrecklichen Erkenntnis näherte, vor der es kein Entrinnen gab.

Sie bog um die Ecke und stand in der Küchentür.

Ihr Atem stockte, als das Bild, das sich ihr bot, in sie einsank - die hell erleuchtete Küche, Martin, der zusammengekrümmt auf dem Fußboden lag, umgeben von etwas, das aussah wie ein schwarzer Schatten, die Plastiktüten und die Einkäufe, die auf der glänzenden grauen Oberfläche des Tisches verteilt waren. Eine Tunfischdose lag neben Martins rechtem Arm auf dem Boden. Das war es also, was hinuntergefallen war. Sie muss vom Tisch gerollt sein.

Sie hörte sich selbst Martins Namen sagen, während sie einen Schritt auf ihn zu machte.

Sie war nicht überrascht - nicht wirklich -, als sie sah, wie sich hinter der Kochinsel eine dunkle Gestalt aufrichtete und auf sie zukam. Es war mehr wie eine Bestätigung dessen, was ihre Angst schon längst gewusst hatte. Die Gestalt hielt etwas in ihrer rechten Hand. Eine Pistole? Nein. Doch! Eine Pistole, auf deren Lauf etwas aufgesteckt war. Eine Pistole mit Schalldämpfer.

»Bitte!« Sie sah eine ihrer Hände vor ihrem Gesicht auftauchen. »Bitte!« Nicht ich! Nicht ich! Noch nicht!

Sie hörte kaum das Pffft! der Pistole, als die Kugel durch das Gewebe und die Knochen zwischen ihren Brüsten schlug und in ihr Herz eindrang - ein bleiernes Geschoss, das ihre Welt, ihr Leben in Fetzen riss und ihre Vergangenheit, ihre Zukunft, einfach alles auslöschte.

Sie war noch immer am Leben - schmerzfrei, aber immer noch voller Angst -, als sich der Mann mit der Pistole zu Martin hinunterbeugte. Dann stieg er vorsichtig über sie hinweg, sorgfältig darauf bedacht, nicht in das Blut zu treten, und ging zur Tür.

Für einen Moment lang sah sie den Ausdruck auf dem Gesicht des Monsters, das ihr alles genommen hatte, was sie besessen hatte und gewesen war. Er!

Er war ganz ruhig und lächelte zufrieden, wie ein Bauarbeiter, der eine einfache, aber notwendige Arbeit erledigt hatte.

Neugierig blickte er auf sie hinunter und befand sie offenbar für tot.

Er lag nicht falsch mit seiner Annahme, er war nur ein paar Sekunden zu früh dran.


2

Blitz!

Fedderman kniff die Augen zusammen, als ein Foto geschossen wurde. Der Motor der Kamera surrte wie ein kleiner Mixer. Überall in der Wohnung waren Beamte der Spurensicherung mit ihren Kameras, Staubsaugern und Pinzetten zugange.

Die Elzners schienen sich an den Eindringlingen nicht zu stören. Oder an dem Blutbad in ihrer Küche. Noch nicht mal an dem, was ihnen angetan worden war.

So war es immer, wenn Menschen vom Tod überrascht wurden. Das war das einzig Gute daran, dachte Fedderman, der während seiner Zeit beim NYPD schon so viel Grausames gesehen hatte.

»Sind Sie fertig mit den beiden?«, fragte Pearl, seine Partnerin, den Gerichtsmediziner, einen selbstherrlichen, geschniegelten kleinen Mann namens Nift, der auch als Napoleon- Darsteller Karriere hätte machen können. In den letzten fünfzehn Minuten hatte er die beiden Leichen unter die Lupe genommen und Pearl und Fedderman seine ersten Eindrücke vermittelt.

»Klar. Ihr könnt die zwei jetzt befummeln. Aber macht den Reißverschluss zu, wenn ihr fertig seid.«

Ein widerlicher Napoleon.

Fedderman sah, wie Pearl, wahrscheinlich mit voller Absicht, auf Nifts Fuß trat, als sie zu Martin Elzners Leiche ging. Ihre ziemlich bequem aussehenden schwarzen Schuhe, deren Zweieinhalb-Zentimeter-Absätze sie größer als ihre ein Meter fünfundfünfzig wirken lassen sollten, konnten ganz schön gefährlich sein.

Nift zuckte zusammen und machte einen Satz nach hinten, wobei er beinahe die Tunfi schdose wegkickte.

»Treten Sie bloß nicht in das Blut«, sagte Pearl, ohne ihn dabei anzusehen.

Sie beugte sich hinunter zu Elzner und löste vorsichtig die Pistole, eine Walther Halbautomatik, aus seinen toten Fingern. Dann schob sie einen Kugelschreiber in den Lauf und steckte die Pistole in eine Beweismitteltüte.

Nift warf ihr einen wütenden Blick zu und verschwand zusammen mit seinem kranken Humor zur Tür hinaus. Wenn Fedderman eines über Detective Pearl Kasner wusste, dann, dass sie sich von niemandem etwas gefallen ließ, nicht einmal von Napoleon. Genau diese Charaktereigenschaft war es gewesen, die sie in Schwierigkeiten und ihre Karriere zum Stillstand gebracht hatte. Sie war auch der Grund, warum Fedderman sie mochte, aber gleichzeitig vermutete, dass sie nicht mehr lange seine Partnerin sein würde. Nächstes Jahr zur gleichen Zeit fuhr sie wahrscheinlich Taxi oder verkaufte Parfum bei Macy's.

Mit ihrem großartigen Vorbau und dem prachtvollen Hinterteil war sie ein echter Hingucker, fand Fedderman. Wenn sie größer gewesen wäre, hätte sie ohne Probleme Schauspielerin oder Model werden können. Sie hatte forschende dunkle Augen, gewelltes schwarzes Haar, eine Stupsnase und strahlte etwas ganz Besonderes aus. Wenn er etwas jünger und unverheiratet gewesen wäre, keine Potenzstörung, keinen Mundgeruch, keine chronische Magenverstimmung, keine beginnende Glatze und keine fünfzehn Kilo Übergewicht gehabt hätte, hätte er sein Glück bei ihr versucht.

Pearl überreichte einem der Techniker die Beweismitteltüte mit der Pistole und schaute Fedderman an, als ob sie genau wüsste, was er dachte.

Sie weiß es. Seit Pearl vor ein paar Monaten in Schwierigkeiten geraten war, waren sie Partner. Und sie hatten keine andere Wahl, das wussten sie beide. Wenn sie sich gegenseitig nicht mehr ertragen konnten, wäre das ziemlich übel. So übel wie das tote Pärchen auf dem Küchenboden.

Die Streifenpolizisten, die als Erste am Tatort gewesen waren, hatten die Mordkommission gerufen. Eine Nachbarin hatte in ihrer Küchenwand ein Loch entdeckt, das von einer Kugel zu stammen schien. Die Kugel hatte zuerst Martin Elzner und dann die Wand durchschlagen, die die Wohnung der Elzners von der Nachbarwohnung trennte. Die Streifenbeamten zogen sich zurück und sicherten den Tatort.

Pearl und Fedderman hatten die Mieter befragt, die neben, über und unter den Elzners wohnten. Keiner von ihnen konnte sich erinnern, einen Schuss gehört zu haben, doch laut Nift waren die Morde irgendwann zwischen zwei und vier Uhr morgens passiert. Dann schlief man am tiefsten - oder sollte es zumindest. Fedderman wusste, dass schreckliche Dinge passieren konnten, wenn Menschen zu dieser Zeit wach waren.

Er betrachtete das Blutbad und fühlte, wie sich nach all den Jahren, nach allem, was er gesehen hatte, sein Magen verkrampfte. Er schaute auf den Tisch.

»Was hältst du von den Lebensmitteln? Sieht so aus, als wären die Elzners gerade vom Einkaufen zurückgekommen und hätten die Sachen weggeräumt.«

Pearl warf ihm einen Blick aus ihren dunklen, mandelförmigen Augen zu. »Um drei Uhr morgens? Im Schlafanzug und Nachthemd?«

»Es ergibt keinen Sinn, ich weiß. Aber vielleicht hatten sie vorher irgendwann eingekauft und vergessen, die Lebensmittel wegzuräumen. Dann ist es ihnen wieder eingefallen und sie sind aufgestanden, um die Sache zu Ende zu bringen. Sie geraten in Streit, der Mann holt die Knarre und knallt seine Frau ab, bevor er sich selbst erschießt. Sowas passiert in der realen Welt.«

»Du meinst, in unserer Welt?«

Fedderman hatte nicht vor, irgendeine Art von metaphysischer Diskussion mit Pearl anzufangen. »Was sollen wir Egan sagen? Erweiterter Selbstmord?«

»Ich hab keine Lust, dem Arschloch irgendetwas zu sagen.«

»Pearl ...«

»Ist ja schon gut ... Es sieht ganz nach erweitertem Selbstmord aus. Ausgelöst durch den Druck der großen Stadt und den Freuden der Ehe.«

Fedderman atmete auf. Sie hatte nicht vor, sich gegen das System aufzulehnen und Probleme zu machen. Er hatte auch so schon Probleme genug.

»Aber das trifft es nicht hundertprozentig.«

»Hundertprozentig gibt es nicht«, sagte Fedderman. »Aber die Beweise sprechen für sich. Wir haben zwei Leichen, von denen die eine eine Pistole in der Hand hält und ein Loch im Kopf hat. Es sieht so aus, als habe er seine Frau erschossen, dann erkannt, dass er Scheiße gebaut hat, und sich selbst umgebracht. Erweiterter Selbstmord - eine wahrhaft ehrenwerte Tat. Und da unser Job eine Art Fließbandarbeit ist und ständig neue Verbrechen unsere Aufmerksamkeit fordern, haken wir den Fall am besten ab und wenden uns dem nächsten Verbrechen auf dem Fließband zu.«

»Das ständig weiterläuft, ohne je nach oben zu führen.«

Fedderman wusste, was sie meinte. Selbst wenn sie es schaffte, ihren Job im NYPD zu behalten, hatte sie keine Chance mehr, je befördert zu werden.

Sie wusste, wo sie stand. Und nachdem, was sie mit Captain Egan angestellt hatte, wussten das auch alle anderen.

Pearl und Egan.

Manchmal ertappte sich Fedderman dabei, wie er lächelte, wenn er daran dachte.


3

Quinn war der Name, richtig?«

Der Mann, der gesprochen hatte, stand in der Tür des WestSide- Apartments. Er war mittleren Alters und hatte schütteres Haar, ein langes Gesicht mit Hängebacken, dunkle Ringe unter seinen düsteren braunen Augen und einen gepfl egten Bart, der langsam grau wurde. Der große Mann, der etwas vorn- übergebeugt dastand, sah aus, als wäre er aus Teilen verschiedener Körper zusammengesetzt, was wiederum seinen teuren maßgeschneidertem Anzug so wirken ließ, als hätte er ihn auf einem Wühltisch gefunden.

Es waren gerade mal vier Jahre vergangen, deshalb hatte er Quinn sofort erkannt, und Quinn wusste das.

Quinn blieb auf dem fadenscheinigen Sofa sitzen.

»Ja, Quinn ist richtig«, bestätigte er Harley Renz, dem stellvertretenden Polizeichef des NYPD, unnötigerweise.

Frank Quinn war ein hochaufgeschossener, kantiger Mann, über einen Meter fünfundachtzig groß, hatte eine zweifach gebrochene Nase, ein eckiges Kinn und kurzgeschorenes schwarzes Haar, gegen das kein Kamm eine Chance hatte. Was den Leuten aber im Gedächtnis blieb, waren seine grünen, ausdruckslosen Augen. Es waren die Augen eines Cops, die auf den ersten Blick jedes Geheimnis zu erraten schienen. Heute war sein Geburtstag. Er war fünfundvierzig. Er brauchte eine Rasur, ein sauberes Hemd, einen Haarschnitt, frische Unterwäsche, ein neues Leben.

»Sie haben die Tür nicht abgeschlossen«, sagte Renz und trat in das kleine, unordentliche Apartment. »Haben Sie keine Angst, dass jemand hereinkommt und etwas klaut?«

»Wer hier etwas klauen möchte, muss schon blind sein.«

Renz lächelte, was ihm das Aussehen eines magenkranken Bluthundes verlieh. Dann veränderte sich sein Gesichtsausdruck, doch er sah immer noch aus wie ein magenkranker Bluthund. »Ich hab es Ihnen nie gesagt, aber es tut mir wirklich leid, die Scheidung von May und so. Sehen Sie sie noch oft? Oder Ihre Tochter? Laura heißt sie, oder?«

»Lauri. May will mich nicht sehen. Es gibt auch keinen Grund dafür, außer Lauri. Und Lauri weiß nicht so genau, was sie will. Was sie von mir denken soll.«

»Haben Sie ihr Ihre Sicht erklärt?«

»Nein, nicht in letzter Zeit. Sie hört auf May, und die sagt ihr, was sie denken soll. Sie wohnen jetzt in L. A. Sind dorthin gezogen, um von mir wegzukommen.«

Renz schüttelte den Kopf. »Das einzig Positive, was man über die Ehe sagen kann, ist, dass sie eine Institution ist. Wie Gefängnisse oder Psychiatrien. Ich war sechsundzwanzig Jahre verheiratet, bevor meine Frau sich mit meinem Bruder aus dem Staub gemacht hat.«

»Ich hab davon gehört«, sagte Quinn. »War ein guter Lacher damals.«

»Selbst ich kann jetzt darüber lachen. So ändern sich die Dinge in dieser wunderbaren Welt. Selbst Ihre beschissene Lage könnte sich ändern.«

Quinn wusste, welche Lage Renz meinte. Vor vier Jahren hatte Quinn seinen Ruf, seinen Job und seine Familie verloren, als er ungerechtfertigterweise beschuldigt wurde, ein dreizehnjähriges Mädchen vergewaltigt zu haben. Er hatte das Mädchen nie zuvor gesehen - und schon gar nicht missbraucht. Er wusste, warum man ihn hereingelegt hatte. Das Problem war nur, dass er nicht wusste, wie.

Er war ein guter Cop gewesen, sogar ein richtig guter, der überall aufgrund seiner Zähigkeit und seines cleveren Herangehens an die Fälle geschätzt wurde. Er gab nie auf. Er gab nie klein bei. Er brachte Ergebnisse.

Am Ende war er zu gut gewesen, um kleine Ungereimtheiten bei der Untersuchung des Mordes an einem Drogendealer zu übersehen. Quinn hatte tiefer gebohrt und war auf ein Netzwerk aus Bestechung und Korruption gestoßen, in das viele seiner Kollegen verstrickt waren. Er wusste nicht, was er tun sollte, aber genau wie ihnen war ihm klar, dass er sich mit seinem Verdacht irgendwann an die Dienstaufsichtsbehörde wenden musste. Quinn hatte mit seinem Vorgesetzten, Captain Vince Egan, gesprochen und ihm genau das gesagt.

Doch jemand anderes hatte sich zuerst an die Dienstaufsichtsbehörde gewandt. Wegen der brutalen Vergewaltigung eines jungen Mädchens in Brooklyn. Er war unschuldig. Die Anschuldigungen waren haltlos.

Man zeigte ihm einen Knopf, den man am Tatort gefunden hatte und der so aussah wie der, der an dem Hemd fehlte, das er am Abend der Tat getragen hatte. Was ihn noch mehr erstaunte war, dass ihn das Mädchen bei einer Gegenüberstellung anhand einer gezackten Narbe an seinem rechten Unterarm identifizierte, obwohl der Vergewaltiger eine Strumpfmaske getragen hatte.

Quinn wusste, dass es sich bei den Anschuldigungen nicht um ein Missverständnis handelte. Es handelte sich um eine Präventivmaßnahme.

Sie konfiszierten den Computer von seinem Schreibtisch im Hauptquartier. Darauf befanden sich drei pikante E-Mails, die er nie zuvor gesehen hatte. Außerdem war auf der Festplatte des Computers die schlimmste Art von Kinderpornographie gespeichert.

Es sähe schlimm für Quinn aus, sagte man ihm. Und er wusste, dass es schlimm war. Er durchschaute das Spiel. Er wusste, was als Nächstes kam.

Sie würden ihm einen Ausweg aus seiner misslichen Lage anbieten.

Und so geschah es. Er hatte die Wahl zwischen vorzeitigem Ruhestand und einer Anklage wegen Vergewaltigung einer Minderjährigen.

Quinn ging auf, dass es Egan gewesen sein musste, der den korrupten Cops den Hinweis gegeben hatte, und dass er selbst Teil der Korruption war.

Und wahrscheinlich war es auch Egan, der Quinn davor bewahrte, angeklagt zu werden, um so die Kontrolle über die dunklen Machenschaften innerhalb des NYPD zu behalten. Quinn, dem klar war, dass ihm ohnehin nicht geglaubt werden würde, begriff, was vor sich ging. Er war Realist.

Also behielt er seine magere Rente, verlor aber seinen Job und alles andere auch.

Alles.

Er hatte nicht damit gerechnet, dass die Zerstörung so schnell und allumfassend sein würde. Sein Ruf, seine Glaubwürdigkeit, seine Ehe hatten sich von einem Moment auf den anderen in Luft aufgelöst.

Und nicht nur das. Plötzlich war er ein Ausgestoßener, der nicht mehr besaß als seine Rente und keine Chance hatte, einen Job oder eine annehmbare Wohnung zu finden, weil er auf der inoffiziellen Kinderschänderliste des NYPD stand. Jedes Mal, wenn er glaubte, einen Fortschritt zu machen, bekam es der, der die Kontrolle über seine Zukunft hatte, irgendwie spitz.

Wer auch immer es war, der Quinn zu Fall gebrachte hatte, wollte nicht, dass er sich je wieder aufrappelte.

Nachdem May ihn verlassen hatte, vermisste er sie so sehr, dass seine Gesundheit darunter litt. Er dachte, sein schmerzender Bauch würde sich in einen Stein verwandeln.

Jetzt dachte er zwar oft an Lauri, aber kaum noch an May. Renz hatte recht. Die Dinge änderten sich.

Quinn hatte sich nie groß für Captain Harley Renz interessiert. Er war ein ehrgeiziger, hinterhältiger Mistkerl. Renz liebte es, Dinge über Leute in Erfahrung zu bringen. Für ihn waren persönliche Informationen wie Joker in einem Kartenspiel.

»Haben Sie getrunken?«, fragte Renz.

»Nein. Es ist gerade mal zehn Uhr morgens. Im Moment hab ich nur verdammte Kopfschmerzen.«

Renz zog eine kleine weiße Plastikflasche aus seiner Tasche und hielt sie Quinn hin. »Würde Ihnen Ibuprofen helfen?«

Quinn warf ihm einen wütenden Blick zu.

Renz steckte die Flasche zurück in seine Tasche. »Die Gegend ist gar nicht so übel«, meinte er und schaute sich um, »aber dieser Ort ist ein Paradies für Kakerlaken.«

»Das Gebäude soll renoviert werden, deshalb ist die Miete so niedrig. Aber ich habe einen Dekorateur beauftragt.«

»Johnnie Walker?«

»Nein, den kann ich mir nicht leisten.«

»Das Schicksal könnte es gut mit Ihnen meinen und alles ändern. Könnte Ihnen eine Rettungsleine zuwerfen, Ihnen Geld bescheren und ihre Selbstachtung zurückgeben.«

»Wie das?«

»Ich bin hier.«

»Sie haben gesagt, dieser Ort sei ein Paradies für Kakerlaken. «

»Gut zu wissen, dass Sie immer noch so schlagfertig sind«, meinte Renz. »Sie sind also nicht total am Arsch.«

Quinn sah zu, wie er sich in dem abgewetzten Schaukelstuhl gegenüber dem abgewetzten Sofa niederließ. Renz legte seine Fingerspitzen aneinander, fast, als ob er gleich anfangen würde zu beten. Eine typische Geste, wie Quinn sich jetzt erinnerte. Leuten, die ihre Fingerspitzen aneinanderlegten, hatte er noch nie getraut.

»Mein Vorschlag«, sagte Renz, »hat etwas mit einem unaufgeklärten Mordfall zu tun.«

Obwohl er sich wünschte, Renz würde endlich auf den Punkt kommen und dann verschwinden, fühlte Quinn, wie sein Puls sich beschleunigte. Einmal Cop, immer Cop, dachte er bitter. Der Truppe treu bis ins Mark. War nicht das genau der Grund, aus dem er den ganzen Tag hier rumsaß und sich in Selbstmitleid erging?

»Sie haben von dem Mord an den Elzners gehört?«

Quinn schüttelte den Kopf. »Ich halte mich von den Nachrichten fern. Sie ziehen mich runter.«

Renz klärte ihn auf. Jan und Martin Elzner, verheiratet, wurden vor zehn Tagen erschossen in ihrer Wohnung in der Upper West Side aufgefunden. Die Todeszeitpunkte lagen in den frühen Morgenstunden, ungefähr zur gleichen Zeit. Die Pistole, aus der die Schüsse abgegeben worden waren, wurde in der Hand des Mannes gefunden. Es handelte sich um eine alte Walther .38 Halbautomatik. Ihre Seriennummer war mit Säure weggeätzt worden.

»Wie bei der Hälfte aller illegalen Waffen in New York«, sagte Quinn.

»Sieht so aus. Er wurde durch einen einzigen Schuss in die Schläfe getötet.«

»Schmauchspuren an seiner Hand?«

»Ein paar. Aber die können auch dort hingelangt sein, als die Waffe in seine Hand gelegt wurde.«

»Verbrennungen in der Nähe der Eintrittswunde?«

»Ja. Er wurde aus nächster Nähe erschossen.«

»Erweiterter Suizid«, sagte Quinn.

»So wird der Fall gehandelt. Genau das wollen sie glauben.«

»Sie?«

»Das NYPD, ausgenommen ich. Ich glaube, dass die Elzners beide ermordet wurden.«

Quinn lehnte sich tiefer in dem Sprungfedersofa zurück und zuckte zusammen. Seine Kopfschmerzen wurden nicht besser. »Warum sind Sie anderer Meinung?«, fragte er Renz.

»Zum einen habe ich vor, der nächste Polizeichef zu werden. Chief Barrow geht Anfang nächsten Jahres aus gesundheitlichen Gründen in den Ruhestand. Das Department ist auf der Suche nach einem Nachfolger. Ich gehöre zu denen, die für den Job in Frage kommen.«

»Den Arschloch-Part haben Sie auf jeden Fall schon mal ziemlich gut drauf.«

»Sie waren der beste Detective der Mordkommission, Quinn. Und Sie könnten es wieder werden, wenn Sie mein Angebot annehmen.«

»Ich habe bisher kein Angebot gehört«, sagte Quinn. Zum Teufel! Schon wieder ein Angebot. Er fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. Sie waren trocken. »Aber der Reihe nach. Warum denken Sie, dass beide Elzners ermordet wurden?«

»Ich habe mit dem Gerichtsmediziner gesprochen, Jack Nift, ein alter Freund von mir.«

Quinn war nicht überrascht, dass Nift und Renz befreundet waren. Beides Arschlöcher.

»Nift hat mir im Vertrauen gesagt, dass der Eintrittswinkel der Kugel nicht ganz zu einem Selbstmord passt - der Schusskanal ist zu stark nach unten geneigt.«

»Meint Nift, dass dadurch ein Selbstmord defi nitiv ausgeschlossen ist?«

»Nein«, räumte Renz ein, »es macht es nur unwahrscheinlicher. Einige der Kugeln weisen außerdem eine Kerbe auf, die daher rühren könnten, dass sie einen Störkörper oder eine Unebenheit in einem Schalldämpfer gestreift haben. Aber die Pistole in Elzners Hand hatte keinen Schalldämpfer. Allerdings gibt es Spuren am Lauf, wo ein Schalldämpfer aufgesteckt gewesen sein könnte.«

»Die Spuren an der Pistole und auf den Kugeln sind nicht viel beweiskräftiger als der Winkel der Eintrittswunde.« »Das ist richtig«, entgegnete Renz. »Aber dann sind da noch die Einkäufe.«

»Einkäufe?«

»Auf dem Tisch standen einige Lebensmittel, zusammen mit ein paar halbvollen Plastiktüten, und auf dem Boden lag eine Tunfischdose. In den Supermärkten und Feinkostläden in der Umgebung konnte sich niemand daran erinnern, dass die Elzners an diesem Tag eingekauft oder etwas bestellt hatten, und in den Tüten war kein Kassenbon.«

»Merkwürdig.«

»Normalerweise hören Leute, wenn sie nach Mitternacht ihre Einkäufe wegräumen, nicht kurz auf, um einen Mord und anschließend Selbstmord zu begehen«, meinte Renz.

Quinn dachte, dass Renz es besser wissen sollte.

Er wartete, ob noch etwas kam, aber Renz war fertig. »Das ist alles? Das sind Ihre Beweise?«

»Bis jetzt.«

»Nicht sehr überzeugend.«

»Bis jetzt.«

Quinn stand auf und trat ans Fenster. Er presste eine Hand gegen seine schmerzende Stirn. Blinzelnd blickte er auf die Straße drei Stockwerke unter ihm. Der Morgen war warm, aber es war bewölkt. Einige der Leute, die unten auf dem Gehweg vorbeihasteten, trugen leichte Regenmäntel. Manche hatten ihren Regenschirm geöffnet.

»Und wie lautet nun Ihr Angebot?«

»Ich möchte, dass Sie den Mord an den Elzners heimlich untersuchen«, sagte Renz, »mit meiner Hilfe. Ich werde die Beweise so lange wie möglich zurückhalten, sodass Sie und ich die Einzigen sind, die sie zur Gänze kennen. Sie werden gut bezahlt, und Sie fragen nicht, woher das Geld stammt. Und wenn ich - wenn Sie den Fall lösen und ich zum Polizeichef ernannt werde, kommen Sie zurück zum NYPD und werden Teil seines inneren Zirkels.«

»Ein krummer Deal.«

»Sicher, ich weiß. Aber Sie sind so verdammt moralisch. Ich kenne Ihren Ruf, und vielleicht haben Sie schon bemerkt, dass Ihnen ziemlich wenige Möglichkeiten bleiben. Ich biete Ihnen eine Chance. Und gleichzeitig ist es auch meine Chance. So wie es aussieht, wird es ein Rennen zwischen mir und Captain Vincent Egan, und Sie wissen, dass Egan nicht mit ehrlichen Mitteln kämpfen wird.«

Quinn musste lächeln. Renz hatte sich gut vorbereitet, bevor er hergekommen war. Und noch etwas wusste Quinn: Renz wäre niemals mit seinem Anliegen zu ihm gekommen, wenn nicht jemand höheres im NYPD oder der Stadtverwaltung seinen Segen dazu gegeben hätte. Vielleicht hatte jemand seine Zweifel und wollte Egan und Quinn, und vielleicht auch Renz selbst, genauer unter die Lupe nehmen.

»Es ist völlig unmöglich, dass ich eine Untersuchung durchführe, ohne dass Egan und der Rest des NYPD davon Wind bekommen«, sagte Quinn.

»Egan wird nichts davon mitbekommen, wenn Sie schnell genug arbeiten. Und wenn doch, werden wir uns etwas einfallen lassen. Was ich möchte, ist, dass Sie aus diesem physischen und psychischen Dreckloch herausklettern und Ihre Arbeit auf die Weise erledigen, wie Sie es normalerweise tun.«

»Der letzte Teil sollte kein Problem sein«, sagte Quinn. Er schaute immer noch aus dem Fenster.

»Nicht ohne den ersten Teil. Kriegen Sie das hin?«

Quinn sah, wie sich unten noch mehr Regenschirme öffneten, wie dunkle Blumen, die von einem Moment zum anderen erblühten. Es wäre schön, dachte er, wenn die Sonne durch die Wolken brechen und ihm ein Zeichen schicken würde.

Scheiß drauf. Er brauchte kein Zeichen.

»Ich kann es versuchen«, sagte er und drehte sich um, weg von dem düsteren Himmel. »Doch selbst wenn ich es schaffe, glaube ich nicht, dass Sie mich zurück ins NYPD bringen können. «

»Kann ich, wenn ich der Boss bin.«

»Alles in allem betrachtet verstehe ich nicht, warum Sie mir eine Chance geben wollen.«

»Auf dem Weg hierher habe ich gesehen, dass es einige Schulen in der Umgebung gibt.«

»Ja, eine ist gleich hier in der Straße. Und eine Kirche gibt es auch in der Nähe. Aber weder die eine noch die andere interessiert mich sonderlich.«

»Ich weiß«, sagte Renz. »Deshalb habe ich beschlossen, vorbeizukommen. «


4

Der Tag des Umzugs.

Claire Briggs stand in der Mitte des leeren Wohnzimmers und betrachtete zufrieden die frische Farbe. Sie fand, dass das Cremeweiß den hellblauen Teppichboden älter aussehen ließ, aber das war fürs Erste in Ordnung. Sie hatte ihr Budget für Farbe und was sie an neuen Möbeln brauchte ausgegeben, und sie war dankbar, dass sie ihre winzige Kellerwohnung in Greenwich Village gegen diese hier hatte tauschen können.

Dies alles war nur möglich, weil sie eine Hauptrolle in der ständig laufenden Broadway-Komödie Hail to the Chef ergattert hatte. Claire, mit frisch blondiertem Haar und falschem französischen Akzent, spielte Mini, die Restaurantbesitzerin, die in ihren verrückten, aber talentierten Chefkoch verliebt war.

Claire, die mittelgroß war, aber dank ihres langen Halses und ihrer aufrechten Haltung größer wirkte, steckte die Fingerspitzen in die Taschen ihrer engen Jeans und ging zum Fenster, um einen Blick hinaus zu werfen.

Neunundzwanzig Stockwerke unter ihr sah sie, wie die Möbelpacker ihre antike Vitrine, die sie auf dem Flohmarkt erstanden hatte, auf einen Rollwagen luden und die Rampe des Lasters hinunterschoben. Die Vitrine war dick in Luftpolsterfolie eingepackt, damit sie keinen Schaden nahm. Sie lächelte. Claire war froh, dass sie der Empfehlung einer Tänzerin in Hail gefolgt war und dieses Umzugsunternehmen, Drei Prachtkerle und ein Truck, angeheuert hatte. Trotz des etwas marktschreierischen Namens waren es gewissenhafte und fl eißige Arbeiter. Und, wie angepriesen, handelte es sich tatsächlich um Prachtkerle. Das Umzugsunternehmen, das eigentlich aus mehr als zwanzig Männer und mehreren Trucks bestand und seinen Sitz auf der anderen Seite des East Rivers in New Jersey hatte, hatte sich dank seiner Zuverlässigkeit schnell einen guten Ruf in Manhattan erworben.

Claire wandte sich vom Fenster ab und spazierte durch den Rest ihrer Drei-Zimmer-Wohnung in der West Side. Sie hatte nur das Wohnzimmer und die Küche streichen lassen; die beiden Schlafzimmer waren vorerst in Ordnung, und nur eines davon würde sie zum Schlafen nutzen. Das andere sollte als Abstellkammer, Büro und, mit seinem kleinen ausklappbaren Sofa, als Gästezimmer dienen. Es war Luxus in New York, eine Wohnung mit einem extra Zimmer zu haben, aber Claire hatte schon immer davon geträumt. Es passte zu ihren Plänen, die selbst ihr noch nicht ganz bewusst waren.

Sie hörte Stimmen, ein Scharren, dann wurde die Wohnungstür aufgestoßen. Sie ging ins Wohnzimmer und sah, wie einer der Möbelpacker die Tür aufhielt, während ein anderer die Vitrine hereinschob. Der mit der Vitrine war muskulös und blond. Mit seinen langen, schlanken Gliedmaßen und blaue Augen hätte er auch Schauspieler sein können. Vielleicht war er das ja auch, dachte Claire. Hier in Manhattan konnte jeder Schauspieler sein. Jeder konnte alles sein.

»An diese Wand hier«, sagte sie. Sie wollte, dass sie vorsichtig mit der alten Mahagoni-Vitrine umgingen, auch wenn sie nicht besonders wertvoll war. Sie mochte sie, und sie würde die geschliffenen Gläser beherbergen, die sie vor zwei Jahren von ihrer Großmutter geerbt hatte, die nun in Wisconsin begraben lag.

»Hübsches Teil«, sagte der Blonde, während er und sein dunkelhaariger Kollege, der fast genauso gut aussah, Klebeband und Folie entfernten und die Vitrine an die Wohnzimmerwand schoben. »Gut so?«

»Ein bisschen weiter nach links, wenn es Ihnen nichts ausmacht «, sagte Claire.

»Überhaupt nicht«, sagte der Dunkelhaarige. »Sie sind der Boss.«

»Und es ist ein Vergnügen, für Sie zu arbeiten«, sagte der Blonde und blinzelte ihr zu.

Claire konnte nicht anders als zurückzulächeln. Er war defi nitiv ein äußerst attraktiver Mann, eine Art moderner Wikinger. Wenn sie nicht mit Jubal zusammen wäre ...

Aber sie war mit ihm zusammen. Sie veränderte ihr Lächeln und versuchte, es nicht nach zu viel aussehen zu lassen.

Die Möbelpacker brauchten eineinhalb Stunden, um die restlichen Möbel mit dem Lastenaufzug nach oben zu bringen und sie ungefähr dorthin zu stellen, wo Claire sie haben wollte. Während sie arbeiteten, schenkte der Blonde Claire besonders viel Aufmerksamkeit, was die anderen beiden, den Dunkelhaarigen und einen hübschen, kahlgeschorenen Afroamerikaner, der die Figur und die Bewegungen eines Tänzers hatte, zu amüsieren schien.

Als sie fertig waren, war es der Blonde, der Claire ein Clipboard hinhielt, um sie unterschreiben zu lassen. Die Rechnung würde ihr zugeschickt werden. Doch Claire wollte sie lieber sofort per Scheck begleichen; sie mochte es nicht, wenn Dinge offen blieben. Das zauberte ein breites Grinsen auf das Gesicht des Blonden.

»Das ist gut«, meinte er. »Ich finde es auch besser, wenn man eine Gelegenheit gleich bei den Hörnern packt.«

Er wartete geduldig auf ihre Antwort, aber Claire beschloss, sich nicht auf das doppeldeutige Spiel einzulassen. Das hier ist rein geschäftlich. Sie stellte einen Scheck aus, wobei sie nicht am Trinkgeld sparte, und überreichte ihn dem Wikinger. Er schwitzte und stand näher bei ihr als nötig. Er strömte Hitze und einen Geruch aus, der unangenehm sein sollte, es aber nicht war. Claire musste zugeben, dass er sie auf eine Art nervös machte, die ihr gefi el.

Er machte eine große Show daraus, den Scheck zu überprüfen, dann lächelte er und sagte: »Ich heiße Lars Svenson, Claire.«

»Kürzlich aus Schweden eingewandert?« Sie wusste nicht, was sie sonst hätte sagen sollte, und die bescheuerte Frage war ihr einfach so rausgerutscht.

»Wohl kaum«, sagte Svenson. »Na gut, vor ein paar Generationen. Was ist mit Briggs? Was für ein Name ist das? Ein angeheirateter? «

»Ich bin nicht verheiratet«, sagte Claire. »Aber bald.«

»Bald heißt nein. Steht das Datum schon fest?«

»Nein.«

»Antrag schon gemacht?«

»Nicht mit Worten. Wir haben eine Übereinkunft.«

Er schenkte ihr ein breites, vielsagendes Grinsen. »Eine Übereinkunft ist kein Vertrag.«

Claire schüttelte angesichts seiner offensichtlichen Intention ablehnend den Kopf. »Unsere schon, tut mir leid.«

Svenson zuckte die Schultern. »Wenn sich herausstellen sollte, dass er seine letzten drei Ehefrauen umgebracht hat ...«

Sie lachte. »Dann brauche ich einen Möbelpacker.«

Er salutierte keck und warf ihr ein letztes Lächeln zu, bevor er zur Tür hinausging.

»Puh!«, hörte Claire sich ausstoßen.

Sie ging wieder zum Fenster und schaute zu, wie Svenson sich mit den anderen beiden Männern in das Fahrerhaus des Trucks schwang und der kastenartige Wagen davonfuhr.

Claire wanderte noch einmal durch die Wohnung und überprüfte die Standorte der Möbelstücke. Sie schob den Tisch näher ans Sofa und tauschte zwei Lampen aus.

Sie hatte die die Hände in die Hüften gestemmt und überlegte gerade, wo sie Bilder an die Wohnzimmerwände hängen sollte, als ihr Handy in der Handtasche anfing zu klingeln.

Sie eilte zu ihrer Tasche, die in einer Ecke auf dem Boden stand, und kramte das Telefon hervor.

»Claire? Hier ist Maddy«, sagte die Frauenstimme am anderen Ende der Leitung. Es war Madison Capp, die befreundete Tänzerin, die ihr das Umzugsunternehmen empfohlen hatte.

»Hi, Maddy«, sagte Claire.

»Waren die Möbelpacker schon da?«

»Sind schon wieder weg. Danke für die Empfehlung. Sie waren grandios. Sie haben nirgends einen Kratzer oder eine Beule hinterlassen.«

»Und sie sind sehr nett anzuschauen, oder?«

»Zugegebenermaßen, ja.«

»War der große Blonde dabei? Lars Soundso?«

»Ja. Lars Svenson.«

»Hat er dich angemacht?«

»Ein bisschen. Ist er Schauspieler oder so?«

»Nee, nur ein gut aussehender Kerl, der gern Sprüche klopft. Eine Freundin von mir war mit ihm zusammen, nachdem er ihr vor ein paar Monaten beim Umzug geholfen hat.«

»Und? Hat sie was erzählt?«

»Hab sie länger nicht gesehen. Sie ist nicht mehr in der Stadt. Hab gehört, sie hat eine Filmrolle in Europa in einem dieser erotischen Coming-of-Age-Streifen. Sie ist bi.«

»Bisexuell?«

»Nein, bilingual. Sie muss mit Lars mehr als zufrieden gewesen sein, egal in welcher Sprache.«

»Ganz sicher«, sagte Claire und lachte.

»Wie auch immer, du bist fest mit jemandem zusammen, oder?«

»Ja. Mit Jubal Day. Er ist Schauspieler.«

»Ah! Hat letztes Jahr in Metabolismus in Greenwich Village gespielt, oder?«

»Genau der.«

»Dann kann ich verstehen, warum es dir ernst mit ihm ist. Was macht er jetzt?«

»Metabolismus ist auf Tour. Er ist grad in Kansas City.«

»Schade, dass er nicht bei dir sein kann. Okay, Claire, wenn du was brauchst, ruf mich an.«

»Mach ich. Und nochmal danke, Maddy.«

»Mach's gut, und noch viel Spaß beim Nestbau.«

Und genau das hatte sie, nachdem sie ihr Handy zurück in die Tasche gesteckt hatte. Sie drehte ihre Runden durch die Wohnung, rückte hier etwas zurecht, schob dort etwas weiter nach links. Sie fühlte sich richtig häuslich.

Dieses Gefühl hatte sie mehr und mehr - häuslich zu werden. Es war komisch. Maddy hatte von Nestbau gesprochen. Vögel taten das, ein Nest bauen, ein Heim. Genau danach sehnte sie sich in letzter Zeit, und sie genoss es sehr, dass sie auf dem besten Weg dahin war.

Sie fragte sich, was mit ihr los war.

Plötzlich fiel ihr ein, dass sie in dem Umzugstrubel ganz vergessen hatte, einen Blick in den Briefkasten unten zu werfen, um zu sehen, ob die Post schon damit angefangen hatte, ihre Briefe an die neue Adresse zu senden.

Als sie in der gefl iesten Lobby stand und den Messingbriefkasten unter ihrer Apartmentnummer öffnete, dachte Claire erst, sie hätte sich den Gang auch sparen können. Der Briefkasten enthielt lediglich ein Angebot für ein Girokonto und einen Gutschein für eine kostenlose Pizzalieferung.

Dann sah sie einen kleinen, weißen Umschlag, der etwas zerquetscht an der Seite des Briefkastens steckte.

Im Briefumschlag befand sich Glücksfall Nummer zwei.

Es war ein elegant von Hand geschriebener Brief von ihrer Lieblingstante Em aus Maine. Er war etwas zerknittert und um einen Scheck gefaltet.

Nachdem Claire Tante Em per E-Mail davon in Kenntnis gesetzt hatte, dass sie eine der wichtigsten Rollen am Broadway ergattert hatte, hatte Tante Em zurückgemailt, dass sie ein Glückwunsch-Geschenk schicken würde. Und hier war es also. Genug Geld, um sich einen ihrer größten Wünsche zu erfüllen, von dem sie ihrer Tante oft erzählt hatte - einen professionellen Dekorateur zu engagieren. Tante Ems großzügiger Scheck war, zusammen mit der neuen Wohnung, das perfekte Geschenk.

Claire überlegte, ob sie Maddy anrufen sollte, um die gute Nachricht mit ihr zu teilen, entschied sich dann aber dagegen. Maddy hatte nicht viel mehr im Kopf als Tanzen. Für sie war eine Wohnung gut ausgestattet, wenn es mehr als einen Sitzplatz darin gab.

Claire musste zugeben, dass Maddy wahrscheinlich genau aus diesem Grund eine der begehrtesten Tänzerinnen in New York war.

Claire mochte Maddy, doch hatte sie schon oft gedacht, dass ein menschliches Wesen mehr als nur ein Interesse haben sollte.

Sie war sich ziemlich sicher, dass sie die Wohnungstür abgeschlossen hatte, deshalb verließ sie die Lobby und ging zum Laden an der Ecke, um eine hübsche Dankeskarte für Tante Em zu besorgen.

Es war ein schöner, warmer Tag, und selbst die Plastikmüll- tüten, die am Rand des Bordsteins aufgereiht waren, glitzerten wie Juwelen in der Sonne. Vielleicht lag es nur an ihrer guten Laune, aber die Menschen auf dem Gehsteig wirkten weniger gestresst als sonst, mehr im Einklang mit sich und der Welt.

Manchmal, dachte Claire, war das Leben einfach perfekt.

Und voller Überraschungen.


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