Miss Camerons Weihnachtsfest

Als sie dasletzte Mal da war, hatte Ellen angefangen, von Weihnachtsplänen zu sprechen,aber Vicky hatte ein verlege­nes Gesicht gemacht und sich schliesslich ein Herzgefasst, um Ellen zu eröffnen, dass sie dieses Jahr möglicherweise nicht zuHause sein würde. Sie wolle sich vielleicht einer Gruppe junger Leuteanschliessen, die in der Schweiz Ski lau­fen und eine Villa mieten wollten.

Ellen, diediese Mitteilung völlig unvorbereitet traf, war es gelungen, ihre Bestürzung zuverbergen, doch insgeheim wurde ihr schwindelig bei der Aussicht, Weihnachtenohne ihr einziges Kind zu verbringen; dennoch war ihr bewusst, dass Elternnichts Schlimmeres tun konnten, als Besitzan­sprüche zu zeigen, sich zuweigern, loszulassen, ja überhaupt irgendetwas zu erwarten.

Es war sehrschwierig. Wenn sie nach Hause kam, war die Post vielleicht schon da gewesenund hatte einen Brief von Vicky gebracht. Sie sah im Geiste den Umschlag aufder Fuss­matte liegen, Vickys grosse Handschrift.

Liebste Ma!Schlachte das gemästete Kalb und schmücke die Flure mit Stechpalmen, dieSchweiz ist gestorben, ich werde zu Hause sein und die Feiertage bei dir undDad verbringen.

Sie war soüberzeugt, dass der Brief da sein würde, brannte so sehr darauf, ihn zu lesen,dass sie sich erlaubte, ein bisschen schneller zu fahren. Im fahlen Licht desWintermorgens wa­ren jetzt die gefrorenen Gräben und die schwarzen, vereisten Heckenzu erkennen. Sanfte Lichter schienen in den Fenstern der kleinen Häuser, derHügel hatte eine Schneehaube auf. Ellen dachte an Weihnachtslieder und den Duftvon Fichten­zweigen, und plötzlich war sie von Aufregung ergriffen, dem altenZauber der Kindheit.

FünfMinuten später parkte sie den Wagen in der Garage und ging durch die Hintertürins Haus. Nach der Eiseskälte draussen war es in der Küche wohltuend warm. DieReste vom Frühstück standen auf dem Tisch, aber sie sah darüber hinweg unddurchquerte die Diele, um nach der Post zu se­hen. Der Briefträger war dagewesen, ein Stapel Umschläge lag auf der Fussmatte. Sie hob sie auf, soüberzeugt, einen Brief von Vicky vorzufinden, dass sie, als keiner da war, ihn übersehenzu haben glaubte und den Stapel noch einmal durchging. Aber von ihrer Tochterwar nichts dabei.

EinenAugenblick war sie von Enttäuschung übermannt, doch dann gab sie sich einenRuck, nahm sich zusammen. Vielleicht mit der Nachmittagspost ... Eine Reisevoller Hoffnung ist schöner als die Ankunft. Sie ging mit dem Sta­pel Umschlägein die Küche, warf ihren Schaffellmantel ab und setzte sich hin, um die Post zulesen.

Es warenvornehmlich Briefkarten. Sie öffnete eine nach der anderen und stellte sie imHalbkreis auf. Rotkehlchen, Engel, Weihnachtsbäume und Rentiere. Die letzteKarte war riesig gross und extravagant, eine Reproduktion von Breu­ghelsSchlittschuhläufern. Mit herzlichen Grüssen von Cyn­thia. Cynthia hatte ausserdemeinen Brief geschrieben. Ellen schenkte sich einen Becher Kaffee ein und lasihn.

Vor langerZeit waren Ellen und Cynthia die besten Schul­freundinnen gewesen. Aber als sieerwachsen waren, hatten sich ihre Wege getrennt und ihrer beider Leben ganz ver­schiedeneRichtungen eingeschlagen. Ellen hatte James ge­heiratet, und nach einer kurzenZeit in einer kleinen Londo­ner Wohnung waren sie mit ihrer neugeborenenTochter in dieses Haus gezogen, wo sie seither lebten. Einmal im Jahr fuhr siemit James in Urlaub, meistens an Orte, wo James Golf spielen konnte. Das waralles. Die übrige Zeit tat sie die Dinge, mit denen Frauen in aller Welt ihreZeit verbrachten, kochen, einkaufen, nähen, den Garten jäten, waschen und bügeln.Einladungen geben und von ein paar guten Freunden eingeladen werden; nebenbeiein bisschen karitative Arbeit und Kuchenbacken für den Basar der Frauenliga.Das alles stellte keine grossen Anforderungen an sie und war, wie sie wohlwusste, ein bisschen fade.

Cynthiahingegen hatte einen angesehenen Arzt geheira­tet, drei Kinder geboren, eineigenes Antiquitätengeschäft er­öffnet und einen Haufen Geld verdient. IhreUrlaube waren unvorstellbar aufregend, sie reisten kreuz und quer durch die USA,wanderten in den Bergen von Nepal oder besuchten die Chinesische Mauer.

Ellens undJames' Freunde waren Ärzte, Rechtsanwälte oder Geschäftskollegen; Cynthias Hausin Campden Hill aber war ein Treffpunkt für die faszinierendsten Leute. Be­rühmteGesichter vom Fernsehen würzten ihre Partys, Schriftsteller diskutierten überden Existenzialismus, Künst­ler stritten über abstrakte Kunst, Politikerergingen sich in gewichtigen Debatten. Als sie einmal nach einem Einkaufs­tagbei Cynthia übernachtete, sass Ellen beim Abendessen zwischen einemKabinettsminister und einem jungen Mann mit pinkfarbenen Haaren und einemeinzelnen Ohrring. Das Bemühen, sich mit dem einen oder anderen dieserIndividuen zu unterhalten, war ein aufreibendes Erlebnis gewesen.

Hinterherhatte Ellen sich Vorwürfe gemacht. «Ich habe nichts, worüber ich reden kann »,sagte sie zu James. « Ausser, wie ich Marmelade koche und meine Wäsche weisskriege, wie diese schrecklichen Frauen in der Fernsehwerbung.»

«Dukönntest über Bücher sprechen. Ich kenne keinen Menschen, der so viele Bücherverschlingt wie du.»

«Über Bücher kann man nicht sprechen. Lesen ist ledig­lichdas Erleben der Erlebnisse von anderen Leuten. Ich sollte etwas tun, selbstetwas erleben.» (...)

© Rowohlt Verlag GmbH

Übersetzung: Dorothee Asendorf und Margarete Längsfeld