Mir selber seltsam fremd

Waffengegen den Wahnsinn des mörderischen Feldzugs.

Ertrug die Uniform eines Wehrmachtsgefreiten.

Anseiner Brust steckten vier Medaillen und Orden,

darunterdas Eiserne Kreuz II. Klasse. Er lehnte sich

nichtauf, er rannte nicht weg. Aber er wollte Zeugnis

ablegen.

Mal euphorisch, dann wiederdepressiv, stets von Läusen

geplagt und vom wachsenden Verlangennach Alkohol,

macht sich Reesedaran, seine Erinnerungen und

Notizen zu einem geschlossenen Textzu verarbeiten. In

winzig kleiner Schrift, jedenQuadratzentimeter Papier

ausnutzend, schreibt er, wann immerer kann. Oft nur mit

einer Zigarette als Lichtquellehinter dem Geschütz.

Immer wieder streitet er mit denanderen Soldaten im

Bunker um die einzige Lampe. Auf derFlucht vor der

Roten Armee rettet er - obwohl krankvor Hunger -

sein Briefpapier, lässt die Butterzurück. »Denn die ist

Überfluss, aber das Schreiben ist eineLebensnotwendigkeit.

« In sein Tagebuch, das er späterals Quelle für das

Manuskript nutzt, notiert er, »nurmeine Aufgabe, vom

Kriege auszusagen und meinefragmentarischen Werke zu

vervollständigen, gibt mir nocheinen persönlichen

Lebenswillen«.

Er hat es geschafft. Gut 140 Seitentippt er im Fronturlaub

Anfang 1944 auf dünnesDin-A5-Papier. Da ist er

gerade 23 Jahre alt.Und ein ganz anderer, als der junge

Mann, der Anfang 1941 zurWehrmacht eingezogen worden

ist. Der Zivilist Reese dichtet, zeichnet, macht Musik,

komponiert und freut sich an derNatur. Er entspricht

fast bis zum Klischee dem Bild desdeutschen Dichters

und Denkers, als der er sich fühltund der er sein will.

Gut zwei Jahre nach der Einberufung,auf dem Rückzug

der Wehrmacht vor der Roten Armee,ist aus dem sensiblen

Jungen, den die strammen Jungmännerin der Schule

»Pudding« nannten, ein abgestumpfterSoldat geworden:

»Wer waren wir selbst?«, fragt er.»Seelisch

verkommen, nichts als eine Summe vonBlut, Eingewei-

den und Knochen.« Ein Schöngeist,der Trost im Wodka

sucht und sich selbst als »Antineuralgika-Kopfschmerz-

Tabletten schluckendes Genie«verspottet. Aber zugleich

ein genauer Chronist des eigenenUntergangs. Er schreibt

auf, was Millionen Wehrmachts-Soldatennach dem Krieg

verdrängt und verschwiegen haben.

»Ich breche unter dieser Schuldzusammen - und saufe!«,

klagt er im September 1943, als seine Einheit auf der

Flucht vor der Roten Armee das Landverwüstet, die

Fabriken sprengt, die Menschenversklavt, die Ernte vernichtet

und das Vieh tötet. Kurz darauf, aufeinem chaotischen

Transport in die Stadt Gomel,beschreibt er, wie

die alkoholisierteHerrenmenschen-Soldateska eine russische

Gefangene nackt tanzen lässt. DieBrüste haben sie

ihr mit Stiefelfett beschmiert. Alseine Frau samt ihrer

Kuh von einer Mine zerrissen wird,vertraut er seinem

Tagebuch an, dass er und seineKameraden »mehr die

Komik als das Grässlichegesehen« hätten. Jetzt entspricht

Reese, zumindest in manchen Situationen,einem ganz

anderen Klischee als dem desDichters und Denkers: Dem

des deutschen Besatzungssoldaten imOsten.

Sein »Bekenntnis«, wie er dasManuskript im Untertitel

nennt, lässt keinen Platz für dieLegende von der sauberen

Wehrmacht, die durch eineverbrecherische Nazi-

Clique verführt und missbrauchtwird. Aber es lässt viel

Platz für Anteilnahme am Schicksalder Masse der deutschen

Soldaten, die auf der Seite derTäter stand, zugleich

aber auch Opfer war. Selbst inHitlers Krieg im Osten,

der so eindeutig verbrecherisch war,gibt es nicht nur

Schwarz und Weiss, lassen sich Gutund Böse nicht immer

klar trennen. Die Dimension desGeschehens ist so gewaltig,

dass der einzelne Mensch - seinLeid, seine Schuld

und sein Erlebnis - dahinter zuverschwinden droht.

Reese macht diesen Krieg begreifbar,indem er nüchtern

und präzise schildert, was ererlebt. Auch wenn er

nur einen winzigen Ausschnittüberblickt, so zeigt sich

darin doch der Charakter diesesFeldzuges - und Reeses

Fähigkeit, für das Unfassbare Wortezu finden. Etwa wenn

er über gehenkte Russen, die derJagd auf tatsächliche

oder vermeintliche Partisanen zumOpfer gefallen waren,

schreibt: »Ihre Gesichter warenbläulich verschwollen, zu

Fratzen verzogen, von den Nägeln dergefesselten Hände

löste sich das Fleisch, einegelbbraune Flüssigkeit sickerte

aus ihren Augen und verkrustete aufden Wangen,

worauf die Bärte noch im Todegewachsen waren. Ein

Soldat fotografierte sie, einanderer schaukelte sie mit

einem Stock.« Da ist das Grauennackt, unmittelbar,

direkt.

Hier meldet sich ein Schriftstellerzu Wort, der das

zentrale Erlebnis seiner Generation -den Fronteinsatz

im Zweiten Weltkrieg - schildert wiekaum ein anderer.

Das fast sechzig Jahre alteManuskript ist nicht nur ein

authentisches Dokument, sondern aucheine literarische

Entdeckung.

Der Soldat Reesezeigt anhand der individuellen Erfahrung,

wie der Krieg die Soldaten, die ihnführen, zerstört.

Das Leid auf den Märschen im Winterwird gegenwärtig.

Detailliert schildert er, wie derFrost die Füsse zurichtet.

Plötzlich erscheint es nur logisch,dass ein Soldat, der

vergeblich versucht, der im Schneeeingefrorenen Leiche

eines Rotarmisten die Stiefelauszuziehen, dem Toten die

Unterschenkel abhackt und dieStiefel mit den Stümpfen

darin neben den Kochtopf in den Ofenstellt. »Als die

Kartoffeln kochten, waren auch dieBeine aufgetaut, und

er zog sich die blutigen Filzstiefelan.«

So schonungslos wie Reese über abgehackte Unterschenkel

berichtet, so schonungslos schreibter über die

Amputation des Mitgefühls. DieMenschlichkeit verschwindet

nicht über Nacht und nie ganz. Siekommt

Stück für Stück abhanden. Die »enthumanisierenden Folgen«

des Krieges, über die Ralph Giordanogeschrieben

hat, ziehen eine Spur durch Reeses Text, die im Verlauf

des Krieges immer breiter wird. Beider Schilderung seiner

militärischen Ausbildung in derEifel schwingt in den

Klagen noch das selbstverliebteGeklingel spätpubertärer

Prosa mit: »Die Pflugschar schmerzteim Brachfeld unserer

Seelen.« An dessen Stelle tritt balddie kalte Diagnose

der Verwüstung eines Menschen, derin einen Krieg

geraten ist, dem keine schmückendeMetapher gerecht

werden kann.

Sie manifestiert sich in dem nurscheinbar absurden

Wunsch, aus dem Heimaturlaub soschnell wie möglich

zurück nach Russlandzu kommen.»In einer jähen Furcht

vor allem Schönen und Gütigen,überfiel uns das Heimweh.

Wir sehnten uns nach Russland zurück, in die weisse

Winterhölle, in Leiden,Entbehrungen, Todesgefahr.

Wir wusstennicht, was wir noch mit unserem Leben sollten.

Wir fürchteten die Heimkehr underkannten nun die

kriegerischen Verheerungen inunserer Seele.« Er fühlt

sich, schon kurz nach Beginn derKämpfe, sich »selber

seltsam fremd«.

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