Mein schönes Leben

Und erstdie Frauen. Junge Pummel mit fleischigen Armen sind in der Überzahl. Es istklar, dass in den neuen sozialistischen Filmen vorallem Bäuerinnen und Kranführerinnen vorkommen, eben die Töchter derherrschenden Klasse. Aber wo sind die Frauen, in die man sich verlieben kann?Es muss doch, wenigstens für die klassischenTheaterstücke, auch aufreizende Frauen mit formschönen Brüsten geben,überzüchtete Damen, die zum Beispiel von einem Fürsten begehrt werden oder mitdenen er Lust hätte, schöne Kinder zu zeugen.

Die einzigeFrau, in die ich mich verlieben könnte, spreche ich sofort an. Sie trägt einSommerkleid aus dem Westen. Ich sehe ihre Brüste, ihre Beine, ihre rotenLippen. Sie scheint überdreht zu sein, naiv und rein. Ja, so eine Frau kannSchauspielerin werden.

"Woherkommst du, mein Lieber?" sagt sie.

MeinLieber. Das habe ich vielleicht mal von meiner Oma gehört.

"MeineLiebe", sage ich, "direkt aus der Produktion. Ich bin Stahlwerker."

"Für mich",sagt sie, "bedeutet es die Welt, dass ich hieraufgenommen werde. Ich muss hierher, anders werde ichnicht glücklich. Und du?"

"Jedenfallswill ich nicht dorthin zurück, wo ich bis jetzt war. Wenn sie mich nichtnehmen, dann haue ich ab. Vielleicht in den Westen. Wer dort Verbrecher wird,kriegt nicht so harte Strafen. Man sitzt nicht zu lange für einen Bankeinbruch,das erbeutete Geld ist qualitativ besser, und, was das Wichtigste ist: dieganze Welt steht einem zur Flucht offen."

Sie kucktmich staunend an. Ich sehe, dass sie an meinemVerstand zweifelt. Deshalb sage ich was Beruhigendes: "Aber das Schönste wäre,wenn wir beide hier aufgenommen würden. Findest du nicht? Dann könnten wir unsanfreunden. Ich könnte von dir lernen. Ich weiss nämlich nichts."

"Gern.Wunderbar!" sagt sie. "Dann wirst du beim Aufbau des Sozialismus fehlen, aberglaub mir: Am Theater würdest du noch mehr fehlen. Das sehe ich mit einemBlick. Ich muss gehen, meine Aufregung zu geniessen." Sielacht mich an, haut mir einen Klaps auf die Brust und verschwindet.

Auch dieMänner sind aufgeregt. Jeder fragt den anderen, was er vorsprechen werde.Keiner von ihnen hat "Alle meine Söhne" im Programm, und keiner glaubt, dass ich ohne einen einzigen Klassiker eine Chance habe.

Allmählichdünnt sich das Treiben aus. Alle, die vom Vorsprechen in der Baracke kommen,werden gefragt: "Na? Wie wars?" Und jeder schneidet bedenkliche Mienen: "Ichweiss es nicht. Man wird uns schriftlich Bescheid geben."

Nur dieSchöne in dem Sommerkleid ist fröhlich. Sie kommt aus der Baracke und sagt:"Bis bald, Stahlwerker."

Ich rufeihr hinterher: "Dem Künstler, der es ist und der es werden will, gebührtAchtung!"

Mitviertausend Mann

Endlichwerde ich aufgerufen: "Krug, Manfred Rudolf!"

Ich kommeaus der Sonne in den abgedunkelten Raum. Rechts die kleine Bühne.

EineFrauenstimme sagt: "Bitte gehen Sie gleich hinauf, damit wir Sie sehen können.Was haben Sie uns mitgebracht?"

Meine Augengewöhnen sich an die Dunkelheit. Etwa zwanzig Stühle sind zu erkennen, vondenen einige besetzt sind. Da sitzen die Männer und Frauen, die mein Schicksalbestimmen werden. Die mit dem Parteiabzeichen, die grösste und älteste unter denDamen, ist die Wortführerin.

"Ich habewas aus dem Stück Alle meine Söhne von Miller mitgebracht. Entschuldigen Sie,dass ich die Anforderung nicht ganz erfülle. Die Zeitwar knapp und bei uns zu Hause gibt es momentan keine Klassiker."

Unten beugtman sich einander zu, aus Angst, dass ich von vornherein abgelehnt werde, sageich: "Aber bitte erlauben Sie mir, das Wenige vorzutragen, denn damit habe ichmir Mühe gegeben. Ich arbeite nämlich im Dreischichtbetrieb."

"Allein?"fragt die grosse Frau.

"Nein",sage ich. "Zusammen mit viertausend Mann."

"Ob Sie dasStück allein einstudiert haben", sagt sie gütig lächelnd.

"Ja,allein."

Es wirdgetuschelt. Das kann nicht schaden, denke ich, wahrscheinlich ist esungewöhnlich, dass jemand seinen Text ohne Hilfeeinübt.

"Ich bindie Leiterin dieser Schule, hier sitzen die Genossen Kollegen und Dozenten, nunwollen wir sehen, was Sie uns vortragen."

Ich stelleeinen Stuhl auf die Bühne und setze mich zu Füssen des Stuhls auf den Boden.

"Ich binder Chris in dem Stück", sage ich, "der liebt ein Mädchen namens Ann. BeideAmerikaner. Sie sitzt hier vor ihm auf dem Stuhl und hört zu. DieRegieanweisungen von Arthur Miller spreche ich zum besseren Verständnis mit.Wenn Sie das wünschen, kann ich sie weglassen."

Es kommtkein Einwand, also fange ich an.

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