Keine Zeit zum Abschiednehmen

Als die Ärzte um sein Leben kämpften, schaute ichNachrichten, sah, wie deutsche Soldaten in Priz­ren auf einen angreifendenSerben schossen, hörte, es sei sonst alles glatt verlaufen an diesem ersten Tagdes Friedens im Kosovo. Ich rief meine Mutter an und sagte, dass ich am Morgeneine neue Wohnung für uns gefunden hätte. »Dann ist ja alles so, wie du es dirimmer gewünscht hast«, sagte sie.

Als er starb, verblutet, Leber, Darm und ein Teil des Magenszerfetzt, wartete ich auf seinen Anruf, auf seine manchmal im Scherz so hoheStimme, die »Ich bin es, mein Hase, der kleine Gabriel« in den Hörer rief.

Damals, in unserem ersten Urlaub, sah ich ihn in derMorgendämmerung, eingehüllt in sein Laken, abgewandt von mir. Am Abend zuvorhatte ich ihm gesagt, ich glaubte nicht, dass er alt würde. Wir hat­ten etwasgetrunken, ich konnte den Satz nicht er­klären, nicht woher er plötzlich kam.Nun lag er da, traurig, entsetzt und sagte, er wolle gehen.

»Warum?«, fragte ich.

»Wie kannst du an uns glauben, wenn du so etwas denkst?«,sagte er.

»Ich würde mich immer wieder für dich entschei­den«, sagteich, »egal ob wir drei Wochen haben oder dreissig Jahre.«

Um 22.30 Uhr am 13. Juni 1999 rief michsein Res­sortleiter an und sagte, er sei angeschossen worden. Ich war ruhig,dachte an einen Armschuss oder Ähnliches und fragte, wo er sei. »Niemand weissdas so genau«, sagte der Ressortleiter. Ich fragte nach dem Fotografen. »Er isttot«, sagte er. Ich bat darum, am nächsten Morgen nach Skopje fliegen zudürfen. Dann legte ich auf, rief eine Freundin an, die sofort kommen wollte,und schaltete den Fernseher wieder ein. Plötzlich liefen da dieseEilnachrichten zwi­schen den Börsenmeldungen: zwei deutsche Repor­tererschossen, auf einem anderen Kanal hiess es: ein Reporter erschossen, einerschwer verletzt. Er lebt noch, dachte ich und klammerte mich an diesen Satz,obwohl ich tief im Innern ahnte, dass es nicht so war. (...)

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