Hexenkind

Marcello ging langsam. Seit seinemHerzinfarkt vor über zwei Jahren machte er regelmässig lange ruhige Spazier­gänge,die jetzt im Herbst besonders lohnend waren, da er Pilze suchen konnte. In derlinken Hand trug er den Korb, den er sorgsam mit Blättern ausgelegt hatte, undin der rechten hielt er den Stock, mit dem er den Waldboden ab­suchte, indem erErika, Unterholz und Gestrüpp zur Seite schob. Bisher hatte er lediglich zweiwinzige Pfifferlinge und einen mittelgrossen Steinpilz gefunden, aber der Vor­mittagwar noch lang, und er wusste, dass erst jetzt das Ge­biet begann, wo diemeisten Steinpilze wuchsen.

Sarah suchte nie Pilze. »Für einPilzgericht, das mir noch nicht einmal besonders gut schmeckt, setze ich nichtmein Leben aufs Spiel«, hatte sie häufig gesagt. Obwohl er ihr schon imvergangenen Jahr angeboten hatte, die Pilze auf ihre Geniessbarkeit hin zuprüfen, hatte sie abgelehnt. »Viel Spass beim Suchen«, sagte sie. »Und gutenAppetit. Ich halte mich da raus.«

Er wusste also, dass er sie nichtstörte, wenn er das terras­senförmig angelegte Gebiet ums Haus herum abging,aber er bemühte sich dennoch, so leise wie möglich zu sein, um sie nicht zuerschrecken.

An diesem Morgen war irgendetwasanders. Das spürte er, als er zwischen den Bäumen und dem meterhohen Weissdornhinunter auf das Dach ihres Hauses sah, das sich an den Berg schmiegte, jabeinah darin verschwand.

Er blieb stehen und horchte. Es warungewöhnlich still. Kein Windhauch rauschte in den Blättern der Eichen, er strengtesich an und konzentrierte sich, aber es war noch nicht mal der Gesang oder dasRufen eines Vogels zu hören.

Er war schon Monate nicht mehrhierher gekommen. Hatte es nicht gewagt, hatte immer noch Angst. Aber in den letztenTagen hatte er mehrmals von Sarah geträumt, und die Sehnsucht, die er jetztzweieinhalb Jahre erfolgreich bekämpft hatte, war wieder da. Er wollte nureinmal an ihrem Haus vorbeigehen. Mehr nicht. Immerhin hatte er durch das Pilzesammeln einen Grund und eine Ausrede, falls sie sichwundern sollte. Er wusste, dass sie immer sehr früh aufstand, und wollte sienur einmal kurz sehen. Viel­leicht lud sie ihn sogar auf einen Espresso ein.Nichts wei­ter. Nur ein Espresso auf der kleinen Terrasse vor der Küche. Erwürde auch nicht mit ihr ins Haus gehen. Es würde nichts geschehen. Nicht amfrühen Morgen und nicht nach zweieinhalb Jahren, in denen er gelernt hatte, al­leszu vergessen.

Vorsichtig, um nicht auszurutschen,kletterte er den steilen Hang hinunter. Sarah wird wahrscheinlich gar nicht dasein, dachte er sich, schliesslich kommt sie nur ein- bis zweimal in der Wochehierher.

Die Stille machte ihn nervös. Erfröstelte und zog den Reissverschluss seiner Jacke hoch bis unters Kinn. Als erum die Hausecke mehr schlich als ging und sich dabei an einer knorrigen Eichefesthielt, sah er die Haustür sperrangelweit offen stehen.

»Sarah!«,rief er erst leise und dann mehrmals wesent­lich lauter. »Signora Simonetti!«

Nichts regte sich. Es blieb so stillwie zuvor. Er konnte sich nur schwer vorstellen, dass Sarah weggegangen und dieTür offen gelassen hatte, noch weniger konnte er sich vorstellen, dass sie beioffen stehender Tür schlief.

Marcello spürte, wie die Angst seinHerz langsam zu­sammenschnürte, und er überlegte, ob er einfach davon­laufenund irgendwo anders Pilze suchen sollte, aber die Sorge um Sarah hinderte ihndaran.

Er kannte das Haus. Er hatte es sichgenau angesehen, um die Versicherungssumme festzusetzen, und Sarah hatte ausserdemnoch Fotos von jedem Zimmer nachgereicht. Sie hatte das Haus lediglich gegenFeuer versichert, alle ande­ren Versicherungen hatte sie abgelehnt. »Wozu?«, fragte sie. »Hier kommt niemand in den Wald, um michoder einen alten Stuhl oder meine dicke Jacke zu klauen. Dieses Haus findetüberhaupt niemand, der es nicht kennt.« Ihre Uner­schrockenheitund ihr fester Glaube, dass ihr nie etwas ge­schehen würde, hatten ihnfasziniert. Seiner Frau und sei­nen Töchtern war es unmöglich, auch nur füreinen kurzen Spaziergang allein in den Wald zu gehen, aber Sarah lebte hier miteiner Sorglosigkeit, die im Dorf kaum jemand ver­stand.

Jetzt rief er nicht mehr, sondernbetrat, leise »Permesso« murmelnd, die Küche. Ihmwurde bewusst, dass er den Atem anhielt, als er sich umsah. In der Küche warnichts Ungewöhnliches. Sie war sauber und ordentlich, einige Tel­ler und Tassenstapelten sich gespült zum Abtropfen auf einem Tablett, auf dem Tisch stand einkleiner Strauss Buschrosen, und auf dem Herd gab es keinen einzigen noch sowinzigen Fettspritzer. Das Einzigartige in der Küche war die der Türgegenüberliegende Felswand des Berges, die eine ganze Küchenwand ausmachte unddie Sarah völlig naturbelassen hatte.

Neben der Küche war ein kleinerMagazinraum, wo Sarah Haushaltsgegenstände und einige Vorräte aufbe­wahrte,aber auch das Magazin machte einen ähnlich or­dentlichen Eindruck wie dieKüche.

Marcello stellte seinen Pilzkorbneben die Spüle und stieg die leicht gewundene Treppe hoch ins obere Stockwerk.Den Stock behielt er in der Hand. Das winzige Wohn­zimmer mit dem kleinen Kaminwar dunkel und leer, Sarah hatte die Fensterläden geschlossen. Auf ihremSchreibtisch lag die angefangene Zeichnung von miteinander tanzen­den Bäumen imWald. Marcello wusste, dass Sarah Kin­derbücher illustrierte. DieSchreibtischlampe brannte und beleuchtete den Raum notdürftig. An der Wandlehnten weitere Blätter mit Zeichnungen in verschiedenen Forma­ten, die allevermenschlichte Pflanzen und Tiere zeigten, die zusammen Feste feierten, assen,tranken oder von para­diesischen Zuständen träumten.

Marcello hörte das Blut in seinenOhren rauschen, wie das herannahende Grollen eines schweren Sturms. Seine Handzitterte, als er unendlich langsam die Türklinke zum Schlafzimmerniederdrückte. »Sarah«, flüsterte er, bekam aber keine Antwort.

Sarah hatte auch die Wände ihresSchlafzimmers, die aus schweren Natursteinen gemauert waren, unverputzt gelassen.Zusammen mit den alten, von Holzwürmern zer­fressenen Deckenbalken gaben siedem Raum eine fast grottenhafte Atmosphäre.Allerdings hatte sich Sarah in einem florentinischen Möbelgeschäft als Kontrastzu dem rustikalen Flair ein filigranes, golden wirkendes Messing­bett bestellt,über dem stets eine weisse Spitzendecke lag. Ansonsten gab es in diesem Zimmernur einen Sessel am Fenster, goldene Kerzenhalter und einen venezianischen Spiegelmit goldverziertem pompösem Rahmen, dem Bett genaugegenüber.

Und in ihrem goldenen Bett lag Sarahnun mit durchge­schnittener Kehle. Ihr Kopf war leicht zur Seite gekippt, undMarcello konnte erkennen, wie tief der Schnitt ging, der Sarahs Kopf beinahvollständig vom Rumpf abgetrennt hatte. Die kostbare Decke und ihr seidener,fliederfarbener Morgenmantel waren von dunkelrotem Blut durchtränkt. Derleichte Mantel klaffte weit auseinander und offenbarte ihre Nacktheit bis zumBauchnabel. Auf dem Mattonifuss­boden hatte sich einebräunlich rote Pfütze gebildet. Sarahs Blut war sogar gegen die Wand gespritztund hatte ein fas­zinierendes unregelmässiges Muster auf den buckligen, rauenSteinen hinterlassen.

Marcello ging langsam wenigeSchritte ins Zimmer hi­nein, und erst jetzt sah er, was ausserdem noch in einer Blutlacheauf dem Boden lag. Die Augen von Caro, dem weissen Terrier, starrten trübe andie Decke und waren weit aus ihren Höhlen getreten. Er sah aus, als habe er inseinem letzten Moment immer noch nicht glauben können, was da gerade mit ihmgeschah. Caro, der den ganzen Tag geherzt, geküsst, gestreichelt, gekrault,durch die Gegend getragen und fast rund um die Uhr mit Leckereien gefüttertwurde, erlebte zum ersten und letzten Mal eine Hand, die ihm nichts Gutes tat,sondern genau wie Frauchen die Kehle durchschnitt.

Irgendein Irrer musste in daseinsame Haus im Wald eingedrungen sein und hatte Sarah und ihren Hund regel­rechtabgeschlachtet.

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