Gute Tage

Stattdessen reichte ich ihm das Demo-Band von Madonnasneuer Platte. Er betätigte bereitwillig die »Eject«-Taste, nahm einenfranzösischen Rock 'n' Roller heraus und legte die kost­bare Kassette ein - dieMusik, die in den nächsten Monaten um die Welt gehen, gegen die sich niemandwürde wehren können, die aus seinem kleinen Radio in den Wagen quellen und denLuftraum kontaminieren würde, in Paris, in Manila, in Adelaide, auf denFidschis, nirgends nicht. Auf russischen Flohmärk­ten würde man sie alsRaubkopie vertreiben, über die grüne Grenze nach Burma würde man sie schmuggeln,manche wür­den ihr letztes Hemd für sie veräussern, andere bereitwillig für sieins Gefängnis gehen, und all das, ohne sie überhaupt gehört und der eigenenLebenserfahrung einverleibt zu haben. Mit dem Besitz dieser Musik brächte mansich in den Besitz eines kleinen Stückchens Welt-Kommunikation, und das istmehr als eine per­sönliche Begegnung mit dem Eiffelturm.

Zu diesemZeitpunkt war Madonnas Platte noch nicht ver­öffentlicht, wenige hatten siegehört. Denn weltweit war erst die Zeit der Urteilsbildung gekommen. Wirkonzentrierten uns also auf die Ohrwürmer der Zukunft, und Madonna sattelte diePR­-Maschine.

»Justify mylove«, wiederholte die Stimme aus dem Autolaut­sprecher. Dem Fahrer hätte manBeethovens Neunte vorspielen können. Er hätte nichts daran gefunden. Nähme manihn als Gradmesser für den Erfolg der Scheibe, sie wäre schon durch­gefallen.Denn solche Musik will geliebt, nicht toleriert werden.

In denRedaktionen der Rundfunkstationen und der Maga­zine war man zeitgleich dabei,die Notierung dieser jüngsten Ver­öffentlichung festzulegen. Keine Ahnung, obdie Musik dabei eine Rolle spielte. Vielleicht eher der momentane Kurswert desUnternehmens Madonna, der »In«- oder »Out«-Faktor, das Umfeld der vielversprechenden Mitbewerber, der Gedanke der Generationenablösung, der Eröffnungneuer, rivalisierender Musikmärkte vielleicht um eine, die wie Madonna wäre,vor fünfzehn Jahren etc.

Eigentlichwar es nämlich Zeit, Madonna zu den »Has Beens« zu sortieren. Sie war kürzlichin David Lettermans Show auf­getreten, hatte ihm einen Slip von sichmitgebracht und so oft »fuck« gesagt, dass das Gespräch von den Trillerkettender »beeps« skandiert wurde. Sie hatte dem grossen Late Night-Talker anvertraut,er habe wohl ungesunde Phantasien, sei offenbar besessen von ihrem Sexlife,allerdings nur, wenn sie nicht dabei sei. Also los, ermunterte sie ihn, jetztbin ich dabei! Und irgend­wann hatte sie diesen vermeintlich gebrauchten Slipaus der Ta­sche gezogen, um ihn Letterman zu verehren. Das hiess, sich »im Stilder Show« zu revanchieren für alle erlittenen Demütigun­gen, und es war nichtso, als ob Letterman dabei die beste Figur abgegeben hätte.

Danach kames über die amerikanischen Journalisten wie eine Erleichterung. Natürlichmochten sie den Auftritt, natürlich mochten sie die Idee, dass es jemandLetterman »gezeigt« hatte. Aber im Sinne des gesunden Menschenverstands, des Ge­schmacksund des Volksempfindens der All American Public lau­tete die Zielvorgabe: VersenktMadonna! Nicht aus Prüderie und auch nicht aus Parteinahme für denLate-Nighter. Er war ja wirk­lich ein bisschen bemüht, ein bisschen verklemmtauch gewesen und bekam das von Norman Mailer in einem grossen »VanityFair«-Artikel später noch schriftlich. Nein, auch ohne von der eigenen Empörungsonderlich überzeugt zu sein, freute sich die amerikanische Presse an dergrossen gemeinschaftlichen Auf­gabe und schien endgültig geneigt, der Frau mitden sieben Le­ben den Garaus zu machen. (...)

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