Glennkill / Schaf-Thriller Bd.1

waren sehrstolz darauf. Natürlich hatte es im ersten Schrecken

ein paarunüberlegte Rufe gegeben:»Wer bringt uns jetzt Heu?«

etwa, oder»Ein Wolf! Ein Wolf!« Aber Miss Maple hatte schnell

dafürgesorgt, dass keine Panik ausbrach. Sie erklärte, dass mitten

im Sommerauf der grünsten und fettesten Weide Irlands sowieso

nurDummköpfe Heu fressen würden und dass selbst die raffiniertesten

Wölfeihren Opfern keinen Spaten durch den Leib

jagten.Und ein solches Gerät ragte ganz zweifellos aus den morgenfeuchten

Innereiendes Schäfers.

Miss Maplewar das klügste Schaf von ganz Glennkill. Manche

behauptetensogar, sie sei das klügste Schaf der Welt. Doch

niemandkonnte das nachweisen. Es gab zwar einen jährlichen

Smartest-Sheep-of-Glennkill-Contest,doch Maples ausserordentliche

Intelligenzerwies sich gerade darin, dass sie an solchen

Wettbewerbennicht teilnahm. Der Gewinner verbrachte nach

seinerKrönung mit einem Kranz aus Klee (den er anschliessend

fressendurfte) mehrere Tage auf einer Tournee durch die

Pubs derangrenzenden Orte. Dort musste er immer wieder das

Kunststückaufführen, das ihm irrtümlich seinen Titel eingebracht

hatte,blinzelte in den Tabaksqualm, bis ihm die Augen

tränten,und wurde von den Menschen so lange mit Guinness

abgefüllt,bis er nicht mehr richtig stehen konnte. Ausserdem

machte ihnvon da an sein Schäfer für jeden Schabernack verantwortlich,

der aufder Weide geschah: Der Schlauste war immer

derHauptverdächtige.

GeorgeGlenn würde nie wieder ein Schaf für etwas verantwortlich

machen. Erlag aufgepfählt nahe des Feldwegs, und seine

Schafeberatschlagten, was nun zu tun sei. Sie standen zwischen

demwasserblauen Himmel und dem himmelblauen Meer an der

Steilküste,wo man das Blut nicht riechen konnte, und fühlten

sichverantwortlich.

»Er warkein besonders guter Schäfer«, sagte Heide, die noch

fast einLamm war und die nicht vergessen konnte, dass George

nach demWinter ihren stattlichen Lämmerschwanz kupiert

hatte.

»Genau!«Das war Cloud, das wolligste und prächtigste Schaf,

das mansich vorstellen konnte. »Er hat unsere Arbeit nicht geschätzt.

Dienorwegischen Schafe machen es besser! Die norwe-

gischenSchafe haben mehr Wolle! Er hat sich Pullover von fremden

Schafenaus Norwegen schicken lassen - eine Schande, welcher

andereSchäfer hätte seine Herde so gekränkt!«

Esentspann sich eine längere Diskussion zwischen Heide,

Cloud und Mopple the Whale. Mopple theWhale bestand darauf,

dass dieGüte eines Schäfers sich schliesslich an Futtermenge

und-qualität erweisen würde, und dass es hier nichts, aber auch

gar nichtsgegen George Glenn zu sagen gäbe. Schliesslich einigte

man sichdarauf, dass der ein guter Schäfer sei, der niemals den

Lämmerndie Schwänze kupiert, keinen Schäferhund einstellt,

Futter inHülle und Fülle verabreicht, vor allem Brot und Zucker,

aber auchgesunde Sachen wie Kräuter, Kraftfutter und

Rüben (ja,sie waren alle sehr vernünftig) und sich ganz und gar

in dieProdukte seiner eigenen Herde kleidet, etwa mit einem

Ganzkörperfellaus gesponnener Schafswolle. Das würde dann

sehr schönaussehen, beinahe so, als sei er auch ein Schaf. Natürlich

war allenklar, dass ein solch vollkommenes Wesen auf der

ganzenWelt nicht zu finden war. Aber ein schöner Gedanke war

estrotzdem. Man seufzte ein bisschen und wollte dann wieder

auseinandergehen, hochzufrieden damit, alle offenen Fragen geklärt

zu haben.

Dochbisher hatte sich Miss Maple noch nicht an der Diskussion

beteiligt.Jetzt sagte sie:»Wollt ihr denn gar nicht wissen,

woran er gestorbenist?«

SirRitchfield sah sie erstaunt an. »Er ist an dem Spaten gestorben.

Du hättestdas auch nicht überlebt, so ein schweres Eisending

mittendurch den Leib. Kein Wunder, dass er tot ist.« Ritchfield

schauderteein bisschen.

»Und woherder Spaten?«

»Jemandhat ihn hineingesteckt.« Für Sir Ritchfield war die

Sachedamit erledigt, aber Othello, das einzige schwarze Schaf der

Herde,begann auf einmal, sich für das Problem zu interessieren.

»Nur einMensch kommt in Frage - oder ein sehr grosser

Affe.« Othellohatte eine bewegte Jugend im Zoo von Dublin

verbrachtund versäumte es nie, bei Gelegenheit darauf anzuspielen.

»EinMensch.« Maple nickte zufrieden. Die Zahl der Verdächtigen

gingrapide zurück. »Ich denke, wir sollten herausfinden,

was dasfür ein Mensch war. Das sind wir dem alten George

schuldig. Wennein wilder Hund eines unserer Lämmer gerissen

hatte,versuchte er auch immer, den Schuldigen zu finden.

Ausserdemgehörte er uns. Er war unser Schäfer. Keiner hatte das

Recht,einen Spaten in ihn zu stecken. Das ist Wolferei, das ist

Mord!«

Jetztwaren die Schafe doch erschrocken. Auch der Wind hatte

gedreht,und der frische Blutgeruch zog in feinen, aber deutlich

wahrnehmbarenWitterungsfäden Richtung Meer.

»Und wennwir den Spatenstecker gefunden haben?«, fragte

Heidenervös. »Was dann?«

»Gerechtigkeit!«,blökte Othello.

»Gerechtigkeit!«,blöktendie anderen Schafe. Damit war es beschlossene

Sache,dass die Schafe von George Glenn den gemeinen

Mord anihrem einzigen Schäfer aufklären würden. (...)

© Goldmann