Die Abschussliste

Er hattekeine Zeit mehr, irgendwas in Ordnung zu bringen.

Niemandweiss, was man bei einem tödlichen Herzanfall

empfindet.Es gibt keine Überlebenden, die ihn uns schildern

könnten.Ärzte sprechen von Nekrose und Blutpfropfen, von

Sauerstoffmangelund blockierten Arterien. Sie sagen schnelles

Kammerflimmernoder aber überhaupt nichts voraus. Sie benutzen

Fachausdrückewie Infarktbildung und Fibrillation,

aber dieseBegriffe bedeuten uns nichts. Man fällt einfach tot

um, solltensie sagen. Genau das tat Ken Kramer jedenfalls. Er

fieleinfach tot um, und er nahm seine Geheimnisse mit sich,

und dieProbleme, die er hinterliess, hätten auch mich beinahe

das Lebengekostet.

Ich war ineinem Dienstzimmer allein, das nicht mir gehörte.

An derWand hing eine Uhr. Sie hatte keinen Sekundenzeiger,

bloss einenStunden- und einen Minutenzeiger. Sie lief elektrisch.

Sie ticktenicht. Sie war ebenso still wie der ganze Raum.

Ichbeobachtete gespannt den Minutenzeiger. Er bewegte sich

nicht.

Ichwartete.

Er bewegtesich. Er sprang sechs Striche weiter. Seine Bewegung

warmechanisch, gedämpft und präzise. Er machte diesen

einenSprung, zitterte leicht und kam zum Stehen.

EineMinute.

Einevorbei, bleibt noch eine.

Nochsechzig Sekunden.

Ichstarrte weiter die Uhr an. Die Zeiger blieben lange, lange

unbeweglich.Dann sprang der Minutenzeiger nochmals. Wieder

sechsStriche, eine weitere Minute, senkrecht nach oben zu

Mitternacht,und aus 1989 war 1990 geworden.

Ich schobmeinen Stuhl zurück, stand vom Schreibtisch auf.

DasTelefon klingelte. Ich vermutete, jemand rufe an, um mir

ein gutesneues Jahr zu wünschen. Aber das stimmte nicht. Am

Telefonmeldete sich ein ziviler Polizeibeamter, der mich wissen

liess, dassin einem Motel dreissig Meilen vom Stützpunkt entfernt

ein toterSoldat lag.

»Ichbrauche den Offizier vom Dienst der Militärpolizei«,

sagte er.

Ich setztemich wieder an den Schreibtisch.

»AmApparat«, sagte ich.

»Wir habeneinen von Ihren - tot.«

»Einen vonmeinen?«

»EinenSoldaten«, antwortete er.

»Wo?«

»Motel inder Stadt.«

»Wodurchtot?«, fragte ich.

»Herzanfall,schätze ich«, sagte der Mann.

Ichschwieg einen Moment, blätterte den dienstlich gelieferten

Kalenderauf dem Schreibtisch vom 31. Dezember auf den

1. Januarum.

»NichtsVerdächtiges?«, erkundigte ich mich.

»Ich sehenichts.«

»Haben Sieschon Herztote gesehen?«

»JedeMenge.«

»Okay«,sagte ich. »Rufen Sie die Standortkommandantur

an.«

Ich gabihm die Nummer.

»Gutesneues Jahr«, sagte ich.

»Siebrauchen nicht rauszukommen?«, fragte er.

»Nein«,erwiderte ich und legte auf. Ich brauchte nicht hinauszufahren.

Die U.S.Army ist eine grosse Einrichtung, etwas

grösser alsDetroit, etwas kleiner als Dallas und ebenso unsentimental

wie diesebeiden Städte. Ihre gegenwärtige Iststärke

beträgtneunhundertdreissigtausend Männer und Frauen, die

für denDurchschnitt der amerikanischen Bevölkerung weitgehend

repräsentativsind. In den USA beträgt die Sterblichkeit je

hunderttausendEinwohner etwa achthundertfünfundsechzig

Personenpro Jahr, und in Friedenszeiten sterben Soldaten nicht

häufigeroder seltener als gewöhnliche Bürger. Insgesamt sind

sie jüngerund in besserer körperlicher Verfassung als der

Durchschnittder Bevölkerung, aber sie rauchen und trinken

mehr,essen ungesünder, haben mehr Stress und tun in der Ausbildung

allemöglichen gefährlichen Dinge. Deshalb entspricht

ihreLebenserwartung ungefähr dem Durchschnitt. Sie sterben

ebensohäufig wie andere Leute. Rechnet man die Sterblichkeit

mit dergegenwärtigen Iststärke hoch, kommt man für jeden

einzelnenTag des Jahres auf zweiundzwanzig tote Soldaten: Unfälle,

Selbstmorde,Herzinfarkt, Krebs, Gehirnschlag, Lungenleiden,

Leberversagen,Nierenversagen. Wie die Todesfälle in

Detroitoder Dallas. Also brauchte ich nicht hinauszufahren.

Ich binein Cop, kein Leichenbeschauer.

DerMinutenzeiger bewegte sich wieder. Er sprang vor, zitterte

ein wenigund kam zum Stehen. Drei Minuten nach Mitternacht.

DasTelefon klingelte erneut. Diesmal wollte mir jemand

ein gutesneues Jahr wünschen: die Sergeantin draussen im Vorzimmer.

»Gutesneues Jahr«, sagte sie.

»Gleichfalls«,sagte ich. »Sie konnten nicht aufstehen und

den Kopfzur Tür reinstecken?«

»Siekonnten Ihren nicht zur Tür rausstrecken?«

»Ich waram Telefon.«

»Wer hatangerufen?«

»Niemand«,sagte ich. »Nur irgendein GI, der s nicht bis ins

neueJahrzehnt geschafft hat.«

»WollenSie einen Kaffee?«

»Klar«,sagte ich. »Warum nicht?«

Ich legtewieder auf. Zu diesem Zeitpunkt war ich über sechs

Jahre beider Army, und der Kaffee, den es dort gab, war mit einer

derGründe, weshalb ich gern dabeiblieb. Er war der beste

der Welt,keine Frage. Dasselbe galt für die Sergeanten. Die Sergeantin

in meinemVorzimmer stammte aus Nordgeorgia, irgendwo

aus denBergen. Ich kannte sie seit zwei Tagen. Sie

wohnteausserhalb des Stützpunkts in einer Wohnwagensiedlung

und hatteeinen kleinen Jungen, der noch ein Baby war. Ich

wusstealles über ihn. Einen Ehemann schien es nicht zu geben.

Siebestand nur aus Haut und Knochen und war zäh wie Büffelleder,

aber siemochte mich, denn sie brachte mir Kaffee. Mögen

sie einennicht, bekommt man keinen. Stattdessen fallen sie

einem inden Rücken. Die Tür öffnete sich, und sie betrat mit

zweiKaffeebechern - einen für sie, einen für mich - den Raum.

»Gutesneues Jahr«, wiederholte ich.

Siestellte beide Becher auf meinen Schreibtisch.

»Wird sdenn gut?«, wollte sie wissen.

»Sehenichts, was dagegen spricht«, entgegnete ich.

»DieBerliner Mauer ist praktisch gefallen. Das haben sie im

Fernsehengezeigt. Dort drüben findet eine Riesenparty statt.«

»Freutmich, dass irgendwo gefeiert wird.«

»MassenhaftMenschen. Ein Volksauflauf. Alle haben gesungen

undgetanzt.«

»Ich habkeine Nachrichten gesehen.«

»Das warschon vor sechs Stunden. Wegen des Zeitunterschieds.

«

»Wahrscheinlichfeiern sie noch immer.«

»Siehatten Vorschlaghämmer.«

»Diedürfen sie haben. Ihre Hälfte ist eine freie Stadt. Wir haben

fünfundvierzigJahre dafür gesorgt, dass sie das bleibt.«

»Wenn s soweitergeht, haben wir bald keinen Feind mehr.«

Ichkostete den Kaffee. Heiss, schwarz, der beste Kaffee der

Welt.

»Wir habengesiegt«, sagte ich. »Ist das nicht eigentlich eine

guteSache?«

»Nichtwenn man auf Onkel Sams Gehaltsscheck angewiesen

ist.«(...)

©Blanvalet Verlag

Übersetzung:Wulf Bergner