Der Tänzer

Zur Tarnung nähten sie zwei weisse Bauernhemden auf­einander,sodass sie über die Mäntel passten, zogen mit Schnürsenkeln die Halsausschnittewie Kapuzen um das Gesicht zusammen und konnten stundenlang unerkannt im Schneeliegen. Die Flüssigkeit in den Rückstossdämp­fern ihrer Geschütze gefror. DiePufferfedern ihrer MGs zersprangen wie Glas. Wenn sie Metall mit nackten Fin­gernberührten, riss die Haut in Fetzen ab. Sie machten Holzkohlefeuer und legtenSteine hinein, die sie später in die Taschen steckten, damit sie ihnen dieHände wärmten. Wenn sie scheissen mussten, was nicht oft vorkam, hielten sie esfür das Beste, in die Hosen zu machen. Dort blieb die Scheisse, bis sie gefrorenwar. Wenn sie dann einen Unter­stand gefunden hatten, brachen sie die Masse heraus,und nichts stank, noch nicht einmal ihre Handschuhe - bis Tau­wetter einsetzte.Sie banden Beutel aus Öltuch unter ihren Hosen fest, damit sie ihre Schwänzebeim Pinkeln nicht der Kälte aussetzen mussten, und sie lernten, die Wärme inden Pissbeuteln zwischen ihren Beinen zu geniessen, und manchmal half ihnen das,an Frauen zu denken, bis die Pisse gefror und sie wieder im Nirgendwo waren,auf einer weiten, von der Flamme über dem Schornstein einer Öl­raffineriebeleuchteten Schneefläche.

Sie blickten über die Steppe und sahen die Leichen ande­rerSoldaten, erfroren, eine Hand in die Luft gereckt, ein Knie durchgedrückt, dieBärte weiss vom Frost, und sie lernten, den Toten die Kleider auszuziehen, bevorsie darin in Leichenstarre verfielen, und dann beugten sie sich hin­unter undflüsterten: Tut mir Leid, Kamerad, und danke für den Tabak.

Sie hörten, dass der Feind aus Mangel an Bäumen Lei­chen aufdie Wege legte, und versuchten, nicht hinzuhören, wenn Geräusche über dieEisfläche hallten - Reifen, die über Knochen knirschten und weiterrollten. Nieherrschte Stille, denn die Luft trug alle Geräusche weit: das Zischen derSkier, auf denen die Spähtrupps unterwegs waren, das Summen derHochspannungsleitungen, das Pfeifen der Granaten, ein Kamerad, der nach seinenBeinen, seinen Fingern, seinem Gewehr, seiner Mutter schrie. Morgens wärmtensie ihre Gewehre mit einer halben Ladung, damit ihnen der Lauf nicht bei derersten Salve um die Ohren flog. Sie wickelten Kuhhaut um die Griffe derFlugabwehr­kanonen und deckten die Kühlschlitze der MGs mit alten Hemden ab, umden Schnee am Eindringen zu hindern. Die Soldaten auf Skiern lernten, im Hockenzu gleiten, so­dass sie ihre Handgranaten seitlich werfen und im Vorsto­ssen kämpfenkonnten. Sie fanden einen zerstörten T-34, ei­nen Verwundetentransporter odersogar einen feindlichen Panzer, liessen die Kühlflüssigkeit durch denAktivkohlefil­ter ihrer Gasmasken laufen und betranken sich damit. Manchmaltranken sie so viel Kühlflüssigkeit, dass sie nach ein paar Tagen blind waren.Sie strichen die Geschütze mit Sonnenblumenöl ein - nicht zu viel auf denSchlagbolzen, gerade die richtige Menge auf die Federn -, und mit demüberschüssigen Öl rieben sie ihre Stiefel ein, damit das Le­der nicht brach undKälte und Nässe hereinliess. Sie sahen in den Munitionskisten nach, ob einFabrikmädchen in Kiew, Ufa oder Wladiwostok ein Herz für sie hineingemalt hatte,und selbst wenn nicht, war es, als hätte sie es getan, und dann schoben sie dieMagazine in ihre Katjuschas, ihre Maxims, ihre Degtjarows. (...)

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Übersetzung: Dirk van Gunsteren