Das Auge des Leoparden

Das Fieberrollt durch seinen Körper wie Brecher, die sich unerwartet auftürmen. Sein Kopfbrennt, als bohrten sich Tausende von Insekten in Stirn und Schläfen. Lang­samwird er aus dem Bewusstsein in die unterirdischen Gänge des Fieberanfallsgesogen, wo die verzerrten Ge­sichter der Alpträume schemenhaft in den Schattenauf­tauchen.

Ich darfjetzt nicht sterben, denkt er und klammert sich an das Bettuch, um am Leben zubleiben.

Aber derSog des Malariaanfalls ist stärker als sein Wille. Die Wirklichkeit wirdzerstückelt und in Teile zersägt, die nicht zusammenpassen. Auf einmal ist ihm,als sässe er auf dem Rücksitz eines alten Saab, der führerlos durch die end­losennordschwedischen Wälder braust. Er kann nicht er­kennen, wer vor ihm sitzt, esist nur ein schwarzer Rücken ohne Hals, ohne Kopf.

Das liegtam Fieber, denkt er erneut. Ich muss durchhal­ten und mir immerzu sagen, dass esnur das Fieber ist, sonst nichts.

Dannbemerkt er, dass es in seinem Zimmer schneit. Weisse Flocken fallen auf seinGesicht herab, und es wird augenblicklich kalt um ihn herum.

Jetztschneit es in Afrika, denkt er. Wie merkwürdig, das gibt es doch nicht. Ich musseinen Spaten auftreiben. Ich muss aufstehen und Schnee schaufeln, sonst werdeich hier begraben.

Er ruftnoch einmal nach Luka, aber niemand antwor­tet, niemand kommt, und erbeschliesst, Luka fristlos zu kündigen, falls er diese Fieberattacke überlebt.

Banditen,denkt er verwirrt. Sie haben die Stromleitung gekappt.

Er lauschtund glaubt, sie hinter den Hauswänden schlei­chen zu hören. Er greift nach demRevolver unter dem Kopfkissen, setzt sich mühevoll auf und richtet die Waffe aufdie Tür. Um den Revolver zu heben, muss er ihn mit beiden Händen packen, und erfragt sich verzweifelt, ob er zum Abdrücken genug Kraft in den Fingern hätte.

Ich werfeLuka hinaus, denkt er wutentbrannt. Er hat die Stromleitung gekappt und dieBanditen hergelockt. Ich darf nicht vergessen, ihn gleich morgen zu entlassen.

Erversucht, mit der Revolvermündung ein paar Schnee­flocken aufzufangen, doch sieschmelzen vor seinen Au­gen.

Ich mussSchuhe anziehen, denkt er. Sonst erfriere ich noch.

Ermobilisiert seine letzten Kräfte, beugt sich über die Bettkante und tastet,aber dort liegt nur die leere Taschen­lampe.

DieBanditen, denkt er benebelt. Sie haben meine Schuhe gestohlen. Sie waren hier,während ich geschlafen habe. Vielleicht sind sie noch da.

Wahllosfeuert er in das Zimmer. Der Schuss hallt durch die Dunkelheit, und der Rückstosswirft ihn in die Kis­sen.

Plötzlichist er ganz ruhig, fast zufrieden.

Das alles istnatürlich Lukas Schuld. Er steckt mit den Banditen unter einer Decke, er hatdie Stromleitung ge­kappt. Doch jetzt, nachdem er entlarvt ist, hat er keine Machtmehr. Er wird entlassen, von der Farm gejagt.

Mir könnensie nichts anhaben, denkt er. Ich bin stär­ker als sie alle zusammen.

DieInsekten bohren sich weiterhin in seine Stirn. Er ist sehr müde, fragt sich, obdie Morgendämmerung noch fern ist, und denkt, dass er schlafen muss. DieMalariaanfälle kommen und gehen, und mit ihnen die Alpträume. Er muss unbedingtunterscheiden, was Einbildung und was Wirk­lichkeit ist.

Es kannhier nicht schneien, denkt er. Und ich sitze auch nicht auf dem Rücksitz einesalten Saab, der durch helle nordschwedische Sommerwälder braust. Ich bin hierin Afrika, nicht in Härjedalen, und zwar seit achtzehn Jah­ren. Ich muss Ordnungin meine Gedanken bringen. Das Fieber verleitet mich, in Erinnerungen zustöbern, sie ans Licht zu holen und mir einzubilden, sie wären Wirklich­keit.

Erinnerungensind tote Dinge, Alben und Archive, die man hinter schweren Schlössern lagernsollte. Die Wirk­lichkeit stellt Anforderungen an mein Bewusstsein. Im Fie­berzu liegen heisst, innerlich die Orientierung zu verlieren. Das darf ich nichtvergessen. Ich bin in Afrika, seit acht­zehn Jahren. Es war nicht so geplant,aber es hat sich so ergeben.

Wie oft ichMalaria hatte, kann ich gar nicht mehr sagen. Manchmal sind die Anfälleschwerer, wie jetzt, dann wieder leichter, ein Fieberschatten, der über meinGesicht huscht. Das Fieber führt mich in die Irre, will mich fort­locken,beschwört Schnee herauf, obwohl wir mehr als dreissig Grad haben. Ich bin inAfrika, und ich war die ganze Zeit hier, seit ich in Lusaka aus dem Flugzeuggestie­gen bin. Eigentlich wollte ich nur ein paar Wochen bleiben, aber es istetwas länger geworden, das ist die Wahrheit, und nicht etwa, dass es schneit.

Sein Atemgeht schwer, er fühlt, wie das Fieber in ihm tanzt, zum Ausgangspunktzurücktanzt, zu jenem frühen Morgen vor achtzehn Jahren, als er zum erstenmaldie afri­kanische Sonne auf seinem Gesicht spürte.

Aus demNebel des Fieberanfalls löst sich unvermittelt ein Augenblick von grosserKlarheit, eine Landschaft, deren Konturen gestochen scharf und rein sind. Erverscheucht eine grosse Kakerlake, die mit ihren Antennen ein Nasen­lochabtastet, und sieht sich in der Passagiertür des grossen Jets stehen, auf derobersten Stufe der herangerollten Flug­gasttreppe.

Er erinnertsich, dass sein erster Eindruck von Afrika das Sonnenlicht war, das den Betondes Flugfelds schneeweiss schimmern liess. Dann nahm er einen ganz bestimmten Geruchvon etwas Bitterem wahr, von einem unbekannten Gewürz oder einemHolzkohlefeuer.

So war es,denkt er. Diesen Moment werde ich bis ins kleinste wiedergeben können, solangeich lebe. Achtzehn Jahre ist das jetzt her. Vieles von dem, was später gesche­henist, habe ich vergessen. Afrika wurde zur Gewohn­heit. Und ich musste einsehen,dass ich mich angesichts dieses verletzten und verstümmelten Kontinents niemals würdeheimisch fühlen können ... Ich, Hans Olofson, habe mich daran gewöhnt, dass esmir unmöglich ist, mehr als Bruchteile dieses Kontinents zu erfassen und zuverste­hen. Aber trotz dieser ständigen Unterlegenheit bin ich geblieben, habeeine der zahlreichen Sprachen gelernt, die man hier spricht, und beschäftigemehr als zweihundert Afrikaner.

Ich habegelernt, in dem seltsamen Leben auszuharren, das man führt, wenn mangleichzeitig geliebt und gehasst wird. Tag für Tag stehe ich zweihundertschwarzen Men­schen von Angesicht zu Angesicht gegenüber, und ich weiss, dass siemich am liebsten ermorden, mir die Kehle durch­schneiden, meineGeschlechtsteile opfern und mein Herz essen würden.

(...)

© DeutscherTaschenbuch Verlag

Übersetzung:Paul Berf