Burn Case - Geruch des Teufels / Pendergast Bd.5

Diesmal schafftesie es, alle Kennziffern rechtzeitig einzutippen, die Kontrolllampe zeigtegrünes Licht, das Tor schloss sich. Sie atmete erleichtert auf und bekreuzigtesich dankbar. Alsdann griff sie zum Rosenkranz, fasste die erste Perle mit zweiFingern, und da sie wusste, dass sie nun gegen alle Unbill gerüstet war,schickte sie sich an, den Rasen zu überqueren. Wie immer, wenn sie dasGrovesche Anwesen betrat, ging sie langsam und betete dabei leise und aufSpanisch ein paar Perlen des Rosenkranzes.

Das weitläufige,düstere Haus war in Dunkel gehüllt, nur aus dem winzigen Fenster im Dachgiebelfiel ein gelber Lichtschimmer, der Agnes ein wenig an das missgünstigblinzelnde Auge eines Zyklopen erinnerte. Während über ihr unablässig mitschrillem Schreien die Seemöwen kreisten, wunderte sie sich ein wenig über dengelblichen Schimmer, denn sie hatte im Giebelfenster noch nie Licht gesehen.Was um alles in der Welt mochte Mr Jeremy morgens um sieben auf den Dachbodengelockt haben, obwohl er doch gewöhnlich nie vor der Mittagszeit aufstand?

Sie beendete ihrmorgendliches Gebet und steckte den Rosenkranz ein, freilich nicht, ohne die invielen Putzfrauenjahren rau gewordene Hand von der Stirn über den Mund zumHerzen huschen zu lassen.

Sie folgte demgewundenen, gepflasterten Weg zum Dienstboteneingang des Hauses, schob einenweiteren Schlüssel in das Schloss der Hintertür und durchlitt wieder tausendÄngste, bis das flackernde Warnlicht erlosch und sie sicher sein konnte, denrichtigen Code eingegeben zu haben. Die hinteren Räume kamen ihr jedes Malbedrückend düster und grau vor. Auch dem Blick aus den unterteilten Fensternkonnte Agnes nichts abgewinnen. Aufgewühltes Meer und angeschwemmter Seetang,so weit das Auge reichte. Ausserdem war es hier hinten sehr warm, um nicht zusagen unangenehm heiss.

Sie schnüffelte. Einmerkwürdiger Geruch lag in der Luft, wie von einem Braten, der zu lange im Ofengeblieben und angebrannt war. Sie ging in die Küche, aber dort schmorte undbrutzelte nichts. In der Spüle türmte sich wie üblich das benutzte Geschirr,doch war dies nicht die Quelle des Geruchs. Mr Jeremy hatte offenbar Fischgekocht. Normalerweise hatte sie dienstags ihren freien Tag, aber am Abendzuvor hatte er wieder eine seiner unzähligen Dinnerpartys gegeben und hatte siedeshalb gebeten, heute zu kommen. Die Saison dafür war zwar schon langevorüber, aber wie sie Mr Jeremy kannte, würde er seine Partys sicher noch bisin den November hinein feiern.

Sie trat insWohnzimmer und schnupperte abermals. Irgendwo brutzelte etwas, da gab es nichtszu deuteln. Und jetzt mischte sich noch ein anderer Geruch darunter - als habejemand mit Streichhölzern gezündelt. Nicht, dass sie alarmiert gewesen wäre, aber eine gewisse Unruhe konntesie nicht leugnen. Bis auf die übervollen Aschenbecher, die leerenWeinflaschen, das schmutzige Geschirr und den auf dem Teppich breit getretenenWeichkäse sah alles so aus, wie sie es von gestern Nachmittag kurz nach zwei inErinnerung hatte. Trotzdem, irgendwie kam ihr das Ganze nicht geheuer vor. Siereckte ihren plumpen Hals und schnupperte noch einmal. Der seltsame Geruch kamzweifellos von oben. Ohne einen Laut stieg sie die gewundene Treppe hinauf,wobei sie von Zeit zu Zeit stehen blieb, um abermals zu schnuppern. Nachdem sieleise wie auf Katzenpfoten am Arbeitszimmer des Hausherrn und seinemSchlafzimmer vorbeigeschlichen war, lag vor ihr die Tür zum Dachgeschoss.

Der Geruch warbeissender und die Hitze noch drückender geworden. Sie versuchte ihr Glück mitder Türklinke, stellte aber verblüfft fest, dass die Tür verschlossen war.Wieder zog sie ihren Schlüsselbund hervor, fummelte nach dem passendenSchlüssel und öffnete die Tür. Madre de Dios - der Gestank war kaumauszuhalten. Sie erklomm die steile Treppe. Ihren arthritischen Beinen zuliebelegte Agnes auf der obersten Stufe eine kleine Verschnaufpause ein, riskierteaber schon mal einen neugierigen Blick ins Dachgeschoss. Der lang gezogene Flurschien kein Ende zu nehmen. Hier oben wäre reichlich Platz für ein DutzendKinderzimmer, ein grosses Spielzimmer und etliche Badezimmer gewesen, nur, fürall das hatte Mr Jeremy nie Verwendung gehabt. Im nächsten Augenblick zucktesie erschrocken zusammen. Unter der Tür am Ende des langen Flurs entdeckte sieeinen gelblichen Lichtschimmer. Widerstrebend ging sie langsam darauf zu.

Ihr Herz hämmertelaut, aber weil sie mit der Linken den Rosenkranz umklammert hielt, wusste siesich sicher. Der beissende Geruch wurde stärker, je näher sie der Tür kam. Sieklopfte so leise wie möglich an, denn es konnte ja sein, dass einer von MrJeremys Gästen hier oben seinen Rausch ausschlief. Drinnen rührte sich nichts.Sie fasste nach dem Türknauf, der sich ungewöhnlich warm anfühlte. In derDachkammer war doch hoffentlich kein Brand ausgebrochen?

Nicht auszudenken,wenn jemand mit einer brennenden Zigarette in der Hand eingeschlafen war! Esroch eindeutig nach Rauch, aber irgendwie kam es ihr vor, als mische sich nochein anderer, stärkerer Geruch dazu. Sie rüttelte am Türknauf, aber der warverschlossen. Unwillkürlich musste sie an ihre Zeit in der Klosterschule unddie Nacht denken, in der die kauzige Schwester Ana gestorben war. Da war ihnenauch nichts anderes übrig geblieben, als die Tür aufzubrechen. Wer weiss,vielleicht lag dort drin auch jemand, der krank war und Hilfe brauchte?

Es half allesnichts, sie musste ihr Glück wieder mit ihrem Schlüsselbund versuchen. Einmühseliges Puzzlespiel, erst beim zehnten Versuch traf sie ins Schwarze. Siewagte vor Aufregung kaum zu atmen, aber dann fasste sie Mut und wollte die Türaufschieben. Nur, die verflixte Tür war durch irgendetwas blockiert. Siestemmte sich mit aller Kraft gegen das Hindernis, bis es in der Dachkammer aufeinmal laut zu rumpeln und zu poltern begann.

Santa Maria, bei dem Lärmmusste Mr Jeremy ja aufwachen!

Erst als allesstill blieb, wagte sie, sich noch einmal gegen die Tür zu stemmen, diesmal solange, bis sie ihren Kopf durch den Türspalt schieben konnte.

Ein übler Gestankschlug ihr entgegen. Es war heiss wie in einem Backofen. An den Spinnweben konntesie sofort sehen, dass der Raum seit Jahren nicht mehr benutzt worden war. Essah so aus, als wären sämtliche Möbel als Barriere vor die Tür geschobenworden. Bis auf das Bett, das an der gegenüberliegenden Wand stand. Und aufdiesem Bett lag eine Gestalt, genauer gesagt ein Mann. Nicht etwa imSchlafanzug oder im Nachthemd, nein, im korrekten Abendanzug.

»Mr Jeremy?«

Aber Agnes Torreswusste bereits, dass er nicht antworten würde. Er lag nicht schlafend da.Niemand schläft mit offenen Augen und weit aufgerissenem Mund, aus dem dieZunge - schwarz und zur Grösse eines Chorizowürstchens angeschwollen - aufragtwie ein Fahnenmast. Niemand schläft mit hoch gereckten Armen und zur Faustgeballten Händen, zwischen deren Fingern das Blut hervorquillt. Schlafendelagen nicht mit verkohltem und in sich zusammengefallenem Oberkörper da wie einScheit Kaminholz. Agnes kannte sich aus, sie hatte während ihrer Kindheit inKolumbien viele Tote gesehen. Und Mr Jeremy war so tot, wie Tote nur seinkönnen.

Während sie nochauf den Leichnam starrte, hörte sie plötzlich jemanden sprechen. Es dauerteeine Weile, bis ihr klar wurde, dass sie selbst es war, die zu murmeln begonnenhatte:

En el nombre delPadre, y del Hijo, y del Espíritu Santo Um ganz sicherzugehen, schlug sie rasch dasKreuzzeichen und griff eilends nach ihrem Rosenkranz. Im selben Momententdeckte sie das Brandzeichen am Fussende des Bettes. Und da wusste sie, was MrJeremy Grove widerfahren war.

Ein lautesSeufzen, ähnlich einem erstickten Schrei, dann hatte sie die erste Paniküberwunden. Sorgfältig verschloss sie die Tür der Dachkammer, und genausogewissenhaft verfuhr sie bei allen anderen, die sie geöffnet hatte. Was ihrfreilich, wie sie sehr wohl wusste, nur gelingen konnte, weil sie denRosenkranz fest umklammert hielt, von Zeit zu Zeit das Kreuzzeichen schlug undunermüdlich vor sich hin murmelte:

Creo en Dios, Padre todopoderoso, creador del cielo y de la tierra. Erst als dieletzte Treppenstufe hinter ihr lag, erlaubte sie sich die Schwäche, vor Erleichterungzu schluchzen - aber nur ganz leise, fast lautlos. Sie hatte das Zeichen miteigenen Augen gesehen: ein eingebrannter Hufabdruck. Der Teufel persönlichhatte Jeremy Grove seine Aufwartung gemacht.

© DroemerKnaurVerlag

Übersetzung: KlausFröba

Preston: Meistens läuftunsere Zusammenarbeit nach dem selben Schema ab: Wir denken uns den Plot desBuches, d.h. die eigentliche Geschichte, zusammen aus. Dann schreibe ich denersten Entwurf. Linc wirft alles um und schreibt den Entwurf neu - was michrasend macht, woraufhin ich seinen Entwurf noch einmal umschreibe. Das wiederummacht ihn wütend. So bewegen wir uns im Kreis, bis der Verleger uns das Buchaus den Händen reisst. Ich arbeite am liebsten morgens. Ich glaube Linc arbeitetlieber spät abends oder nachts.

Meist versuchen wir, dieHandlung unserer Bücher am Anfang noch nicht allzu detailliert festzulegen.Schreiben ist eine Entdeckungsreise, bei der es Überraschungen geben sollte.Ich vergleiche es mit der Situation, wenn man am Rande eines mysteriösen, mitNebel gefüllten Tals steht und in weiter Ferne einen Berggipfel herausragensieht. Wir wissen, dass wir diesen Berg erreichen müssen, aber uns ist nochnicht klar, welchen Weg wir dorthin nehmen werden. Wenn es ein Abenteuer ist,ein Buch zu schreiben, dann wird es auch abenteuerlich sein, dieses Buch zulesen. In den letzten vier Jahren habe ich in Florenz gelebt und Linc währenddieser Zeit kein einziges Mal gesehen. Wir trafen uns wieder für einegemeinsame Tour und ich war über sein Aussehen geschockt... Er ist schrecklichgealtert... Während ich mich kein bisschen verändert habe... Nein, Spassbeiseite, Linc und ich sind richtige Freunde. Wir haben sehr viele gemeinsameInteressen. Und, was eigentlich noch wichtiger ist: Unser Verstand funktioniertauf die gleiche Art und Weise. Linc ist einer der intelligentesten Menschen,die ich je kennen gelernt habe, und er hat einen bestechenden Humor. Er isttatsächlich ein bisschen wie Pendergast.

Child: Ursprünglichfunktionierte unsere Zusammenarbeit so, dass ich Doug eine Kurzfassung mehrererKapitel gab und er den ersten Entwurf schrieb, ich schrieb diesen Entwurf um,und er überarbeitete anschliessend noch einmal, was ich geschrieben hatte. Aufdiese Weise wurde jedes einzelne Wort von uns beiden unter die Lupe genommen.Ich schrieb die erste Fassung der Kapitel, die mir sehr am Herzen lagen oderbei denen ich eine klare Vorstellung hatte. Mittlerweile teilen wir die Kapitelgleichmässig zwischen uns auf.

Ja, Doug und michverbindet eine richtige Freundschaft. Unsere Beziehung begann auf beruflicherEbene - ich war der Lektor seines ersten Buches -, und im Laufe der Zeit wurdenwir Freunde. Dieser Freundschaft entsprang letztendlich auch eineschriftstellerische Partnerschaft. Wir haben grossen Respekt voreinander. Ichdenke auch, wir wären kein sehr erfolgreiches Team, wenn das nicht so wäre.

Wie kamen Sie auf die Idee, für Ihren Thriller "Ritual.Höhle des Schreckens" ausgerechnet die friedlichen Getreidefelder von Kansas ineinen Schauplatz des Grauens zu verwandeln? Gab es einen ähnlichen Fall, derals Vorlage diente?

Preston: Michüberkam schon immer ein Gefühl des Grauens, wenn ich diese gewaltigen, dunklenGetreidefelder sah, die sich von Horizont zu Horizont erstrecken und sich wieMauern links und rechts der Strasse erheben. Von weitem sehen solche Feldervielleicht romantisch aus. Wenn man aber mitten drin steht, dann sind sieziemlich unheimlich. Finden Sie nicht auch, dass Schönheit gleichzeitig auchimmer den Sinn für das Schreckliche schärft?

Child: Einer vonuns beiden - ich bin mir jetzt nicht mehr sicher, wer - sagte: "Warum schreibenwir nicht ein Buch, in dem Pendergast völlig aus seiner natürlichen Umgebungherausgerissen ist? Das könnte grossen Spass machen." So kam es, dass wir für "Ritual" diesen Schauplatz wählten. Eine kleine Stadt imHerzen von Kansas - für jeden Amerikaner ist das die perfekte Umschreibung für"the middle of nowhere". Wir dachten, es wäre für unsere Leser sehr interessantzu beobachten, wie sich der sanfte, freundliche Stadtmensch Pendergast, der dieKultur und die bequemen Seiten des Stadtlebens durchaus zu schätzen weiss, in einerwinzigen Stadt wie Medicine Creek zurecht finden wird. Bei diesem Buch standtatsächlich der Schauplatz fest, bevor wir über die Details der Geschichtenachdachten.

Mr. Preston, Ihr älterer Bruder Richard ist ebenfalls eininternational bekannter Bestsellerautor. Er studierte in Princeton und wurdefür seine Arbeit mehrfach ausgezeichnet. Angeblich haben Sie beiAuseinandersetzungen mit ihm als Kind zwei Schneidezähne eingebüsst und mehrereKnochenbrüche hinnehmen müssen. Wie ist heute Ihr Verhältnis zu ihm? War er einVorbild für Sie?

Preston: Als wir jungwaren, kämpften mein Bruder Richard und ich wie Wildkatzen - heute sind wir diebesten Freunde. Er schlug mir meine beiden Schneidezähne aus, und ich brachmir, bei dem Versuch ihn zu schlagen, die Hand. Aber glücklicherweise haben wirdiese Zeit überstanden, ohne grössere Schäden davon zu tragen. Er ist für micheine wirkliche Inspiration. Nicht nur wegen seines Erfolges, sondern vor allemaufgrund seines reichen und bewegenden Schreibstils, seines wundervollen Blicksfür Details und seiner ausserordentlichen Fähigkeiten bei der Recherche. "HotZone. Tödliche Viren aus dem Regenwald" war eines der Furcht einflössendstenBücher, das ich je gelesen habe.

Man glaubt immer, dass Erfolg glücklich macht. Stimmt das? Was ist fürSie das Wichtigste im Leben?

Preston: Als ich noch ein armer, einsam kämpfender Autor war,der grosse Träume hatte, war ich genauso glücklich wie jetzt alsBestseller-Autor. Der Erfolg selbst macht nicht glücklich, aber das Strebennach Erfolg. Im Leben geht es sowieso immer nur um den Wettkampf selbst, nichtum den Sieg. Ich habe Angst bei der Vorstellung, was mit mir passieren würde,wenn all meine Träume in Erfüllung gingen. Die wichtigsten Dinge in meinemLeben sind meine Frau und meine drei wundervollen Kinder.

Child: Ich sehe das genauso - weder Geld noch Erfolg machenwirklich glücklich - wobei, wenn man unglücklich ist, dann kann man als Reicherwenigstes bequem unglücklich sein! Ich hatte das grosse Glück, in meinem Lebenimmer das tun zu können, was ich gerne machen wollte - Romane zu schreiben. Diewichtigsten Dinge in meinem Leben sind Gesundheit und ein stabiles familiäresUmfeld.

Die Fragen stellte Roland GrosseHoltforth, literaturtest.de.